Oráculos y sincronías

"Deja que la existencia siga su curso..." me dice, de pronto, esta viejita chica, arrugada y vestida de túnica lila y flores chillonas. Se ríe . Me río. Todo es raro. Saco una carta con una diosa de origen nórdico (Freya) , me habla de dar rienda suleta suelta a la creatividad y el eros, me incomodo. A nadie le puede gustar que le hablen de Eros ante desconocidos, no?. Sonríe y me habla de los milagros del universo, del abandonarlo todo, de volver a empezar. "Yo era lo que tú eras, sabes? y me aburrí de mentir", me explica.

Y sí, yo también estoy aburrida de mentir y mentirme. ¿Hace cuánto tiempo que esto se transformó en un escenario? no lo recuerdo.... ¿hace cuánto tiempo que los otros pasaron a ser fantasmales siluetas, con voces distorsionadas y risas absurdas?. La viejita chica y arrugada toma su mochila y corre por la ciudad, me pide que nos volvamos a ver.... que por algo hoy, hicimos conexión....

Tardes sepia

Tengo un millón de tardes sepia coleccionables.
Algunas de ellas se escribieron con frío, con gotas de lluvia, cayendo sobre vidrios empañados, tazas de chocolate caliente, cerámica gres y galletas de avena.
Una tarde-noche de lamparitas amarillas, wafles y balcuceos infantiles.
Hay una tarde sepia que recuerdo sentada frente a una calamina roída por el óxido y el sol castigador de la antenoche.
Hay una tarde de caminata frente a un farol rojo y una puerta en miniatura que sólo se atraviesa, curvándose.
Hay una tarde suave antes del verano: unos cuantos mojitos, unas luces de neón y una aventura que no contaré.
Hay otras tardes de narguiles, incienso y más gotas frías sobre una galería envejecida.
Unas cuantas temporadas de escaleras sin destino, de música callejera y de azoteas libres para almas también libres. Hay tardes de desayunos y toldos multicolores, donde múltiples idiomas me llevaron al mundo sin fronteras.
Tengo muchas tardes sepia que puedo apretar y rearmar, en una sola sola tarde absolutamente perfecta.

Su mujer sabe que él le hizo el mayor regalo que estaba a su alcance durante esa noche tormentosa y oscura como el alma de un demonio.

Por ello, tras la tristeza definitiva y absoluta que siguieron al accidente, sólo pudo someterse a su
maldito destino de viuda, a su futuro hábito de mirar para siempre la costa y el mar revuelto de designios y guiños.

¿Cómo habrá sido? ¿cuánto habrá luchado?, ella nunca lo sabrá, obviamente intuye que fue una dura lucha con las olas, el viento y el timón que nunca más obedeció sus órdenes, prefiere intuir eso cada vez que ve a sus hijos y sus nietos, que tendrán el mismo futuro arrancándole limosnas al mar ... cada vez más esquivo y silente.

Por eso, ella no le cede espacio a la pena y se sobrepone. A diferencia de las otras viudas, ella recibió el cuerpo de su marido atado a la proa de la embarcación, en su último instante de lucidez y resignación.

Viejos amigos

Mr. Gris toma su copa con seguridad y desafío, ha sido un día agotador .... otro día más.
Ha enumerado las letras y palabras... ha hablado con poderosos, ha hecho temblar a algunos, ha descubierto mentiras, ha sorteado la maraña de códigos .... otro día más
Detrás de sus gruesos lentes se asoma un rostro duro, casi sin expresión, que curiosamente se ha mantenido así, aún pasen los años.

Da lo mismo si antes era en una plaza, un muelle o un acantilado, da lo mismo que ahora sea sobre una mullida alfombra granate y el sonido de tacitas de café estallando sutilmente al compás de la tarde tediosa. Otro día más de sobrevida, pienso, piensa.

Otros días, lo veo caminar obcesionado, le gusta recorrer antiguas estaciones de trenes abandonadas, camina y camina, no mira nadie, solo, siempre solo.

Encuentro a Mr. Gris con copa en mano con su sonrisa de utilería y su mirada que nunca será dulce, pero que jamás albergará maldad....

¿Cómo te sobrepones? le pregunto.....: "Nunca lo hago" y sonríe....

Hermanos de leche

Me encanta recordar antiguas tradiciones ..... costumbres que se han perdido en el tiempo y

que sólo quedan en el recuerdo obcesivo de algunos, para otros, sin embargo, sólo son sentimentalismos desechables...

¿Alguien recuerda a la nodriza de su infancia? ..... mujeres pobres que a cambio de algo de plata o a cambio de nada, amamantaban a otros hijos, ..... así se formaban los

" hermanos de leche", niños unidos por un hilo lácteo, por la dulce leche de una mujer generosa y sana... Conozco a una mujer que fue nodriza de sus sobrinos, y hoy se consideran hermanos, pues la madre verdadera estuvo a punto de morir.....

Hermanos de leche, ... ¿será más fuerte que la sangre????, quedarán mujeres dispuestas a alimentar a otros niños....? a dar parte de su más delicada intimidad a otros niños que sin saberlo sólo se entregan desesperadamente al primer acto de supervivencia: la succión....

Por un aguamarina

Qué nos une???? nada , absolutamente nada, ella me saluda cual viejas amigas y entonces recuerdo...nos une una piedra azul....!

En un viaje soñado por las tierras cariocas, mi padre ofreció regalarme una joya.... la primera de mi vida!!!!! Ante mí se desplegaron múltiples piedrecillas de colores, brillos y pulidos, esparcidas en un elegante terciopelo negro, en medio del escritorio de un joyero en Río ...... Me sentí inmediatamente atraída por la amatista: su profundo color morado, me inspiraba algo de maldad, misterio y aventura..... pero no, mi padre y mi tía solterona optaron por convencerme de las bondades de la aguamarina: celeste, pura y..... correspondiente a mi signo zodiacal.....
Así es como nos trajimos tres piedras celestes, que pronto mi padre, en esos múliples y extraños arranques creativos, diseñó y convirtió en un anillo y aros.....


La verdad es que casi nunca me los puse..... hasta que desaparecieron......... y la
principal sospechosa, según mi familia, siempre fue esa chica que, de tarde en tarde, me visitaba. Era muy humilde, pero también sentía yo, tenía mucho resentimiento. Sospecho que si ella fue quien se llevó mis aguamarinas, sólo se llevó uno de los mejores recuerdos que tengo de mi padre: su risa, su entusiasmo caprichoso y los bocetos de mis "joyas", que diseñaba en el avión de regreso.

Nunca supe más de ella hasta hace poco, cuando nos topamos en una oficina pública y me saludó cordialmente, de inmediato recordé el incidente y miré en lo profundo de su pupila si algo me revelaba sobre aquel capítulo..... pero nada......sólo me liga a ella ese brillo insolente de una piedra de tenue color.....

Sálvame poesía.......

Sólo la poesía y la música te defenderán de las ofensas de la realidad....lo leí por ahí y vaya que sirve, intento cada vez tomarme una dulce copa de versos y palabras, terminar el día con la historia de un alma perdida y busco en la suave cadencia de la música el refugio que me reconforta ante tanta brutalidad mundana. Entre sangre, basura mediática, hipocrecías varias y estúpidos rituales sociales, intento desintoxicarme y buscar mi camino.

Los dolores musculares afloran a medida que se agravan mis convicciones, me sorprendo hasta dónde podemos llegar con tantas fachadas, huyo de la coversación banal, de los encuentros sin sentido, de los centros de consumo y suicidio colectivo..... hace frío allá afuera...... esa sensación aumenta mi sensación de hastío .....