debería llover cristales

Ayuno de poesía

2011-09-15T16:29:00.000-07:00

Mañana haré ayuno de poesía..... dejaré de extasiarme con la lavanda que se mece al viento, las teclas de la máquina de escribir antigua que suenan bellamente, dejaré de contemplar por horas los botes pesqueros que vuelven de la amanecida y el trabajo..... olvidaré por mañana que me esperan miles de puntos en la mapa, que laten solos, mientras mi mano pasea por ellos, dejaré de pensar por un sólo día en el amanecer de Estambul y sus tés de menta, soportaré por horas los discursos, las sonrisas de lado, los ternos oscuros y los zapatos con plataforma, desoiré las palabras gong, rap y dios de Drexler y sólo escucharé la horrible muerte de cada día. Veré los comidillos de nuestra televisión y me obligaré a aprender más de números, títulos y ofertas.
Me asqueraé con el mercado, la Plaza Ecahurren y los murales y tomaré un helado en el más gringo de los locales de la ciudad.
Sólo por mañana, haré el simple ejercicio de no mirar al trasluz los objetos, no respirar la sal de la costa y mucho menos adivinar el aroma de los árboles que ya inauguran la primavera.... sólo por este día seré una simple obrera, sin distracciones, sin aspiraciones y mucho menos, sin ninguna aspiración profunda .... más allá de ir al supermercado y confundirme con el resto de las mujeres, somo siempre debió ser....

2011-03-15T04:17:00.000-07:00

En la casa del mundo estamos a salvo.... el mar se torna oscuro y amenazante, un velo de sal y gotas de agua congeladas avanza sobre la costa..... en el aire hay un espeso olor a miedo...... todos queremos volver a refugiarnos al rincón más pequeño de la casa.....

En la casa del mundo miramos el mar de frente, en pleno invierno, cuando el oleaje se sale de su cauce y enfurecido, golpea contra la tierra, también cuando esperamos la tormenta y el agua se torna verde, tornasol, sospechosamente tranquila y a la vez agitada, contemplamos el mar los días de verano, sus reflejos azules y plateados, calman la rabiosa necesidad de partir más allá de este horizonte pequeño...

Hoy nuestra casa parece levantarse de la piedra y enfrentar el mar con la valentía de la ignorancia. Adentro están las fotografías de los cumpleaños infantiles, las copas azules con las que alguna vez brindamos, las muñecas de lana que trajimos de los mares australes, los cuadernos , los diccionarios y los disfraces.

La casa del mundo alguna vez se transformó en una amenaza, sus paredes parecían desplomarse sobre mi alma sonámbula y apretada. Ésta vez soporta estoica el viento sibilante, las gaviotas atolondradas y la conspiración de todas las mareas.

Sólo late

2011-02-23T13:39:00.000-08:00

Todas las tardes un hombre llora en su habitación.... afuera la vida continúa como si nada, se sazonan las sopas y se endulzan los postres, los camiones y vehículos pasan raudos por la carretera y hacen temblar los vidrios de su habitación. También a veces cae una lluvia ácida, crecen los matorrales amarillos y en las noches de invierno, hierven los escombros al borde del camino, como lava que late en su último fulgor.

En su habitación, el silencio se propaga, crujen las paredes, entra la luz enrarecida de la mañana .... entonces, él llora.... pero no se escucha ningún sonido, es un llanto silencioso, contrae la cara, caen lágrimas, cierra los ojos.... pero nadie escucha nada. Sólo su mujer lo asiste solícita y lo consuela.... no hay nada más que hacer.... sus pulmones ya no resisten la erosión de tantos años respirando metales pesados en la fábrica .... por eso su cuerpo ahora está atado a la cama clínica y hasta la sopa la recibe de otros. Sus compañeros saben cómo está, pero prefieren no venir, así olvidan que seguro un día de éstos, también quedarán atados a sus camas.

El sólo espera..... y llora en silencio....

Siempre te vas

2011-02-20T05:17:00.000-08:00

Te vas cada tarde, huyes sin mirarme

al principio me dejabas triste y sin respuesta

hoy te veo partir a tu destino ineludible

y endurezco el corazón

¿es que tus partidas nunca van a cesar?

Sushi al velador

2011-02-20T05:12:00.000-08:00

Nos escapamos del ajetreo cotidiano

argumentamos trámites y doctores

una excusa seria que valga la pena

El encuentro es frente al mar

me sirves mi plato favorito

nos reímos de recuerdos recientes

peces de colores y tortugas

anécdotas de viajes...

Sellamos la tarde abrazados

tras una dulce siesta en la mitad de semana .

Vuelvo luego al trabajo

como aterrizando desde un planeta paralelo.

Buscando a Santomé en Montevideo

2011-02-07T15:25:00.000-08:00

Martín Santomé se me escapa cabizbajo, entre los alegres oficinistas de Montevideo, la ciudad despierta ya, con el calor propio del verano atlántico y los turistas colapsan la Plaza de la Independencia tomando fotografías y frecuentando las casas de cambio. Se me escapa en un andar rápido e indiferente....no sé bien en qué etapa lo encuentro, si buscando el departamento que necesita, en medio de los carteles de alquiler que se ven en la 18 de julio, en un día de intenso ajetreo cotidiano y laboral....los balconcitos de nobles rejas forjadas y líneas clásicas de la época dorada de la ciudad me distraen.... el edificio Salvo en su audaz apuesta para la época, me invita a buscar el mejor ángulo, desde donde Santomé se dedicó a describirlo.

Lo alcanzo a divisar de espaldas , va apurado y no mira para atrás..... quizás ya está jubilado, viviendo el ocio aplastante y sin sentido de su temida soledad.... tras la muerte y el dolor, la reconstrucción comenzó siendo la negación, pero hoy es el humor negro, los cafés de los boliches del centro, los cigarrillos mal apagados y uno que otro encuentro relámpago en las " amuebladas".

Me enrabio con Martín Santomé, porque me dejó un sabor amargo en las calles que recorrí mientras leía su historia..... me enoja pensar cómo pudo poner todos los dados en una sola apuesta..... ya estaba maduro, ya sabía el juego, ya conocía las reglas, sin embargo, entregó su ingenuidad a una ilusión que luego lo zafó de cuajo de la realidad y lo entregó al balbuceo somnoliento de quien no va a ninguna parte.

Me hacía gracia el humor irónico de Santomé en los días de oficina, su desdén por los demás, la soledad asumida de quien no quiere saber de las vidas de aquellos otros, que también patean el trabajo día a día..... me conmovía la soledad dominguera de almuerzos de cafetín y siestas que llenan la tarde..... la ansiedad por terminar con la monotonía del trabajo y la sensación súbita de vacío mientras el calendario en el fondo de la pared se añejaba.... me hacía chiste su forma de enfrentar el destino, hasta que todo se puso demasiado ficticio, el amor, el entusiasmo, la complicidad ......

Todo se fue a la mierda.....

Jugaste demasiado mal los dados que tenías, los que te puso el destino.... prefiero no verle la cara a Santomé.... prefiero que se pierda entre la multitud, quién sabe si de espaldas, su historia puede tornarse un poco más digna e inconclusa que lo que intuyo.....

Una madame bovary posmoderna

2010-04-16T15:58:00.000-07:00

Madame Bovary se adormece de a poco.... ha pasado muchas noches endemoniadas, respirando a borbotones en la oscuridad, ocultando la llamarada de los ojos.... paseándose por su casa silenciosa y apacible.... afuera aúllan los perros, la neblina cae sobre los estanques y las ranas croan sin cesar..... Madame Bovary está harta de sufrir persiguiendo fantasmas, hasta ahora nadie ha dado la talla que ella espera, nadie está dispuesto a cumplir el papel de loco, impetuoso e irreverente amante; ha creído dar con el sujeto, pero ha errado.... no una, varias veces. Los galanes huyen despavoridos de su incombustible afán, de su vehemencia aguerrida y fantasiosa....., al fin y al cabo, tienen que pagar los gastos de cada mes, la cuenta corriente y más de alguna pensión alimenticia.

Madame Bovary inventa formas de huir de todos y de sí misma, se embarca rumbo a las islas solitarias, se sumerge en aguas mineralizadas y luego practica la cocina gourmet como la mejor de las dueñas de casa ; así, de a poco, adormece sus pasiones y su piel se torna menos amenazante, la noche avanza y el sueño la envía a una nueva fantasía......

Días de campo

2009-11-04T06:04:00.000-08:00

La misión era rescatar esos codiciados huevos azules, del mismo lugar donde ponían las gallinas, había que adentrarse en el oscuro gallinero y evadir al gallo, receloso y protector de sus concubinas..... el huevo azul aún latía caliente en nuestras manos de niños traviesos..... nuestra abuela pronto los convertiría en huevos a la copa, con pedacitos de pan crujiente.

Cada domingo era una aventura...... quién sacaba más manzanas de los árboles pequeñitos que daban unos increíbles frutos muy rojos y ácidos, que nunca más he vuelto a encontrar. En la tierra revuelta del huerto, las papas crecían oscuras, misteriosas y generosas..... las zanahorias y rábanos, reventaban pronto los brotes bajo el sol candente del verano, nuestras manos no resistían el extraerlas de cuajo del barro duro..... las lechugas..... verdes y explosivas se aglomeraban en ordenadas hileras que regaban con agua de pozo. Mientras, mi abuelo luchaba porque los pájaros no le comieran las tímidas frutillas que se asomaban entre las hojas y maldecía el origen de la peste que dejaba al nogal con frutos negros y vacíos, ocultos bajo la dura cáscara.... Todo olía a sol, a alegría y a verano.... inventamos con mi hermano, un artefacto consistente en una varilla y un tarro atado a la punta, así los membrillos nunca se nos escapaban de la trampa que torcía las más altas ramas.

Pies descalzos en la tierra mojada, insectos pequeños y mi abuela sacando el pan horneado del horno de barro y paja que mi abuelo le construyó, el pan amasado normal a la derecha, el sin sal, estaba a la izquierda.... se nos pasaba rápido la tarde de domingo en ese micromundo vegetal y animal.... cosmos de olores y sabores que sigo buscando aún hayan pasado los años.....

Crónicas policiales.

2009-09-25T11:06:00.000-07:00

(foto: pgalvan)

La cachetada suena seca y rabiosa en medio de la sala de espera del tribunal...... la mujer está con los ojos exhorbitados por la rabia y no se ahorra ninguna forma de hacerle ver a su hijo de sólo 14 años, flaco, esmirriado y moreno como todos los de su tipo, su más honda decepción. El chico está cabizbajo, junto a sus hermanos acaban de salir en libertad , los detuvieron robándole a un transeúnte un teléfono celular; los tres se ven arrepentidos y con suerte, recuerdan el nombre de sus padres cuando el juez, con total frialdad y dureza, les exige más información.

Me conmueven, pese a todo: a la puerta giratoria, a la violencia en espiral, al nuevo y exitoso sistema penal. Siento la cachetada en mi mejilla, la lágrima reprimida y el regreso al pobre hogar materno, donde tres hermanos crecen esperando nuevas palmadas.....

Afuera del tribunal, un hombre espera un veredicto... está nervioso y fuma, el lugar se torna inhóspito y frío.... se enfrenta a su destino y a nadie le importa, es sólo él y sus actos, sus cargos y su condena.... un perro se le acerca tímido, y entonces, se derrumba: se abraza al animal, como único ser viviente que lo puede acompañar en ese momento, el perro se queda quieto y acepta los cariños de este hombre duro y seco que, por unos momentos, se olvida de su destino....

Cerca del lugar... funcionarios policiales irrumpen en un modesto hogar, hace diez días que compañeros de trabajo echan de menos a su amigo, siempre puntual y cumplidor.... Lo encuentran tendido en su cama con un vaso de agua en la mano, diez días lleva ya muerto y el golpe de olor a podredumbre se siente apenas derriban la puerta, olor a insecticida también se percibe..... no hay cartas .... salvo que en el velador de su dormitorio hay una hoja escrita..... una canción..... que se entona en los funerales de los hombres de campo..... una vida anónima que tb culmina en un anónimo final.....

Casi en serio

2009-07-13T11:51:00.000-07:00

Entre las sábanas colorinches da lo mismo el enredo, un brazo, un dedo, un cuello. Él busca la confusión en medio de la oscuridad y las risas.... Está oscuro afuera, casi es peligroso mirar más allá de la cerca....adentro las siluetas se confunden con los espejos, las alfombras rojas...y la música de radio AM.

Se supone que debía ser un encuentro apasionado... ambos lo saben muy bien, por algo ella estuvo toda la tarde escogiendo su mejor lencería y él se perfumó más de la cuenta.... se supone que de un momento a otro, las buenas maneras pasarán a suspiros, latidos y prisa. Pero el momento se detiene en las palabras, en la historia de las abuelas, en los almuerzos familiares y en las anécdotas. Por más que lo intente sus caricias sólo generan cosquillas y mucho alboroto, no era ésto exactamente lo que habían planificado... sin embargo la pasión llega pronto y es una lluvia de música y calor que no logran aplacar.

Una noche, en un bar

2009-07-01T12:06:00.000-07:00

El absolut de arándano huele a bosque salvaje y hielo.... ella traga de a poco cada sorbo e intenta respirar calmadamente, no es aconsejable que él se dé cuenta del temblor de sus manos que pasan del frío al calor caprichosamente. La conversación fluye sin restricciones, desde todos los flancos... los hijos, las decepciones, esa palabra que nadie quiere utilizar, pero que es la única que sirve para esta ocasión: la soledad. No importa: afuera llueve sin tregua, pero en el bar que eligieron deliberadamente para encontrarse, donde nadie los juzgará ni interrumpirá, las luces blancas y rojas forman una cálida atmósfera ideal para este encuentro. Los demás se ríen, coquetean, se embriagan, ella sólo intenta no delatar su temblor y su incredulidad. Es divertido escuchar sus historias de infancia en medio de los cerros, los amigos y el remo. El absolut se termina y tintinea el hielo en el fondo del vaso. El también ya terminó su whisky, el alcohol sube rápido por su sangre y le nubla la lucidez, ahora sólo importa el lento avance de sus caricias por su mano, su clara mirada sobre su piel, y el seguro avance hacia su boca ávida de la suya. Afuera sigue lloviendo y ya todo el mundo partió raudo a otros boliches a bailar, ellos siguen ahí mirándose absortos e incrédulos ante lo que comienza a suceder .....

Y de pronto.....

2009-06-16T16:27:00.000-07:00

Años extraños se suceden a los años uniformes y vacíos.... de pronto la sorpresa de lo inaudito irrumpe en los minutos de un sábado.... un sábado desordenado y bullicioso, con cascabeles, pasteles y café.

De pronto aparece el extraño resplandor de su sombra y la risa traviesa de la aventura ... los minutos entonces se vuelven tan lentos y complejos, que sólo un oleaje de palabras atolondradas calma el momento de tensión.... toma el café para contagiarse del calor y me sorprendo en el mismo gesto inconciente.... luego vienen los libros, los viajes y hasta el Che aparece en el medio... quien iba a saber que la pobreza de los barrios cubanos, los ocho años de separación, y la indiferencia de los hijos que crecen iban a hacernos cómplices de una noche de sábado.

El que era mi barrio

2009-02-22T05:38:00.001-08:00

( Fotos de la web, casona de unas hermanas aristócratas en calle Victoria, un
incendio la destruyó)

La barraca de calle Chacabuco bulle en la mañana de ruidos, sierras, voces, ajetreos, olores a coigue, raulí y cedro...Un chispazo de memoria me duevuelve a los plácidos años escolares.

El Sr. Ewitt era un viejito taciturno y afeminado, parecía un conde perdido en sus pañuelos de seda y sus ternos italianos, escribía con pluma de tinta y se perfumaba en Casa Flaño, no me cuadraba esa imagen con las clases del taller que nos impartía; en medio de un salón abadonado y mohoso, debíamos aserruchar maderas, comprimirlas en tornos, lijarlas hasta el cansancio, sacarles su belleza... " siga la veta...." nos decía como si puliéramos ébano. Nos hacía comprar en la Botica Victoria tierras para teñir: nogal, laurel, cerezo, cientos de opciones. A veces escuchábamos a Wagner o Bach en su taller. Comprábamos gomas de colores, compases y grafitos en la librería Milán, una pequeña tiendita de útiles escolares donde podíamos transar bolitas de vidrio por pequeños y adorados sacapuntas.

Caminaba todos los días a mi casa en calle Victoria; entonces el Hospital Deformes se alzaba triste y resignado de su próximo destino: la demolición. En sus puertas, seres dolientes entraban y salían buscando sanación.

Los domingos tocaban las campanadas de la Iglesia Los Doce Apóstoles llamando a la misa matinal, mi abuela nunca pisó una iglesia, pero se levantaba con las primeras campanadas a preparar el almuerzo dominical con devoción de ritual, previamente ya había comprado todos los ingredientes en la Feria de la Avda. Argentina, donde había discutido con sus caseros sobre el precio de las papas y las cebollas.

(antigua calle Deformes, ahora está el Congreso)

El mediodía llegaba a este barrio alegre y sencillo, la Iglesia de San Juan Bosco aún lucía sus antiguos frisos, arquitectura y su jardín de quietud, antes que el terremoto del 85 la echara abajo sin piedad.

La calle Victoria ofrecía, un día domingo, la única oportunidad de verla en total silencio, los lunes ya comenzaba su trajín de mercaderes árabes y sus tiendas de camisetas y calzoncillos largos, las viejitas de peinado lacado siempre abrían puntualmente; mientras limpiaban las miles de cajitas de botones de colores, cintas y agujas. Los españoles lustraban sus zapaterías olorosas a cera y en los emporios, se cortaban trozos de queso, se esparcía de aserrín la entrada y se ordenaban los dulces de anís y los de violeta que costaban un peso (!).

(tipo de emporio porteño, hoy quedan ....dos?, foto de la web )

Pasaba lento el día domingo en mi barrio, pero así era la vida... lenta y dulce como el olor de los kuchenes de mi abuela, la siesta nos preparaba para una nueva semana de exigencias escolares, mientras nos almidonaban los cuellos de las camisas.....

Nómades del mar

2009-02-10T15:47:00.000-08:00

Apenas cruzo el Canal de Chacao comienzo a sentir una paz inmensa, todo es azul, salvaje y apacible a la vez. Adivino delfines y un viento suave e insolente.
Piso la más grande isla chilena y de inmediato respiro de otra forma. Todo es cálido: los trigales rubios que se mecen con el suave viento matinal, las casitas con tejas desgastadas por la lluvia que intuyo, inclemente en el invierno. Por las ventanas cuelgan cortinas de crochet, hiladas dulcemente en las tardes tranquilas del sur, en la cocina huele a pan recién hecho, a tortillas y papas asadas.
Respiro lo más profundo que puedo, quiero impregnar mis intestinos y pulmones con esa materia transparente y olorosa de este aire. Huele a maderas perfumadas, a nalcas verdes y frondosas, a eucaliptus, a leña, a mar.

Una niebla suave llega al pueblo, humedece los prados y las tejas, las ventanas se tornan naranjas, el humo de las chimeneas comienza a salir.... llueve suavemente en pleno verano.

Camino sin rumbo, camino, imagino que me miran de las otras islas, esos hombres del sur que ya desaparecieron. Leo por ahí que las antiguas etnias del sur extremo desaparecieron más que por el alcohol y las enfermedades, porque aprendieron a mendigar de los blancos. Se les aquietó el alma, perdieron el instinto de caza, la lucha por sobrevivir, bastó con levantar la mano y recibir tabaco, alcohol y ropa. Onas y alacalufes desaparecieron.

Aunque no estoy tan al sur, me los imagino en estos bosques como catedrales, caminando libres en la humedad y el frío, disfrutando del mar y su generosa ración de cada día, del sol, de las raíces y las hojas. Achao, Dalcahue, Quemchi, San Juan, Tocoihue , quedan en mi recuerdo como un paréntesis de paz y alegría antes de volver a la urbe desolada y gris.

Oráculos y sincronías

2009-01-11T21:00:00.001-08:00

"Deja que la existencia siga su curso..." me dice, de pronto, esta viejita chica, arrugada y vestida de túnica lila y flores chillonas. Se ríe . Me río. Todo es raro. Saco una carta con una diosa de origen nórdico (Freya) , me habla de dar rienda suleta suelta a la creatividad y el eros, me incomodo. A nadie le puede gustar que le hablen de Eros ante desconocidos, no?. Sonríe y me habla de los milagros del universo, del abandonarlo todo, de volver a empezar. "Yo era lo que tú eras, sabes? y me aburrí de mentir", me explica.

Y sí, yo también estoy aburrida de mentir y mentirme. ¿Hace cuánto tiempo que esto se transformó en un escenario? no lo recuerdo.... ¿hace cuánto tiempo que los otros pasaron a ser fantasmales siluetas, con voces distorsionadas y risas absurdas?. La viejita chica y arrugada toma su mochila y corre por la ciudad, me pide que nos volvamos a ver.... que por algo hoy, hicimos conexión....

Tardes sepia

2008-12-08T16:09:00.000-08:00

Tengo un millón de tardes sepia coleccionables.
Algunas de ellas se escribieron con frío, con gotas de lluvia, cayendo sobre vidrios empañados, tazas de chocolate caliente, cerámica gres y galletas de avena.
Una tarde-noche de lamparitas amarillas, wafles y balcuceos infantiles.
Hay una tarde sepia que recuerdo sentada frente a una calamina roída por el óxido y el sol castigador de la antenoche.
Hay una tarde de caminata frente a un farol rojo y una puerta en miniatura que sólo se atraviesa, curvándose.
Hay una tarde suave antes del verano: unos cuantos mojitos, unas luces de neón y una aventura que no contaré.
Hay otras tardes de narguiles, incienso y más gotas frías sobre una galería envejecida.
Unas cuantas temporadas de escaleras sin destino, de música callejera y de azoteas libres para almas también libres. Hay tardes de desayunos y toldos multicolores, donde múltiples idiomas me llevaron al mundo sin fronteras.
Tengo muchas tardes sepia que puedo apretar y rearmar, en una sola sola tarde absolutamente perfecta.

2008-12-03T10:09:00.000-08:00

Su mujer sabe que él le hizo el mayor regalo que estaba a su alcance durante esa noche tormentosa y oscura como el alma de un demonio.

Por ello, tras la tristeza definitiva y absoluta que siguieron al accidente, sólo pudo someterse a su
maldito destino de viuda, a su futuro hábito de mirar para siempre la costa y el mar revuelto de designios y guiños.

¿Cómo habrá sido? ¿cuánto habrá luchado?, ella nunca lo sabrá, obviamente intuye que fue una dura lucha con las olas, el viento y el timón que nunca más obedeció sus órdenes, prefiere intuir eso cada vez que ve a sus hijos y sus nietos, que tendrán el mismo futuro arrancándole limosnas al mar ... cada vez más esquivo y silente.

Por eso, ella no le cede espacio a la pena y se sobrepone. A diferencia de las otras viudas, ella recibió el cuerpo de su marido atado a la proa de la embarcación, en su último instante de lucidez y resignación.

Viejos amigos

2008-12-03T09:58:00.000-08:00

Mr. Gris toma su copa con seguridad y desafío, ha sido un día agotador .... otro día más.
Ha enumerado las letras y palabras... ha hablado con poderosos, ha hecho temblar a algunos, ha descubierto mentiras, ha sorteado la maraña de códigos .... otro día más
Detrás de sus gruesos lentes se asoma un rostro duro, casi sin expresión, que curiosamente se ha mantenido así, aún pasen los años.

Da lo mismo si antes era en una plaza, un muelle o un acantilado, da lo mismo que ahora sea sobre una mullida alfombra granate y el sonido de tacitas de café estallando sutilmente al compás de la tarde tediosa. Otro día más de sobrevida, pienso, piensa.

Otros días, lo veo caminar obcesionado, le gusta recorrer antiguas estaciones de trenes abandonadas, camina y camina, no mira nadie, solo, siempre solo.

Encuentro a Mr. Gris con copa en mano con su sonrisa de utilería y su mirada que nunca será dulce, pero que jamás albergará maldad....

¿Cómo te sobrepones? le pregunto.....: "Nunca lo hago" y sonríe....

Hermanos de leche

2008-08-24T18:30:00.000-07:00

Me encanta recordar antiguas tradiciones ..... costumbres que se han perdido en el tiempo y

que sólo quedan en el recuerdo obcesivo de algunos, para otros, sin embargo, sólo son sentimentalismos desechables...

¿Alguien recuerda a la nodriza de su infancia? ..... mujeres pobres que a cambio de algo de plata o a cambio de nada, amamantaban a otros hijos, ..... así se formaban los

" hermanos de leche", niños unidos por un hilo lácteo, por la dulce leche de una mujer generosa y sana... Conozco a una mujer que fue nodriza de sus sobrinos, y hoy se consideran hermanos, pues la madre verdadera estuvo a punto de morir.....

Hermanos de leche, ... ¿será más fuerte que la sangre????, quedarán mujeres dispuestas a alimentar a otros niños....? a dar parte de su más delicada intimidad a otros niños que sin saberlo sólo se entregan desesperadamente al primer acto de supervivencia: la succión....

Por un aguamarina

2008-08-10T07:15:00.000-07:00

Qué nos une???? nada , absolutamente nada, ella me saluda cual viejas amigas y entonces recuerdo...nos une una piedra azul....!

En un viaje soñado por las tierras cariocas, mi padre ofreció regalarme una joya.... la primera de mi vida!!!!! Ante mí se desplegaron múltiples piedrecillas de colores, brillos y pulidos, esparcidas en un elegante terciopelo negro, en medio del escritorio de un joyero en Río ...... Me sentí inmediatamente atraída por la amatista: su profundo color morado, me inspiraba algo de maldad, misterio y aventura..... pero no, mi padre y mi tía solterona optaron por convencerme de las bondades de la aguamarina: celeste, pura y..... correspondiente a mi signo zodiacal.....
Así es como nos trajimos tres piedras celestes, que pronto mi padre, en esos múliples y extraños arranques creativos, diseñó y convirtió en un anillo y aros.....

La verdad es que casi nunca me los puse..... hasta que desaparecieron......... y la
principal sospechosa, según mi familia, siempre fue esa chica que, de tarde en tarde, me visitaba. Era muy humilde, pero también sentía yo, tenía mucho resentimiento. Sospecho que si ella fue quien se llevó mis aguamarinas, sólo se llevó uno de los mejores recuerdos que tengo de mi padre: su risa, su entusiasmo caprichoso y los bocetos de mis "joyas", que diseñaba en el avión de regreso.

Nunca supe más de ella hasta hace poco, cuando nos topamos en una oficina pública y me saludó cordialmente, de inmediato recordé el incidente y miré en lo profundo de su pupila si algo me revelaba sobre aquel capítulo..... pero nada......sólo me liga a ella ese brillo insolente de una piedra de tenue color.....

Sálvame poesía.......

2008-07-11T08:16:00.000-07:00

Sólo la poesía y la música te defenderán de las ofensas de la realidad....lo leí por ahí y vaya que sirve, intento cada vez tomarme una dulce copa de versos y palabras, terminar el día con la historia de un alma perdida y busco en la suave cadencia de la música el refugio que me reconforta ante tanta brutalidad mundana. Entre sangre, basura mediática, hipocrecías varias y estúpidos rituales sociales, intento desintoxicarme y buscar mi camino.

Los dolores musculares afloran a medida que se agravan mis convicciones, me sorprendo hasta dónde podemos llegar con tantas fachadas, huyo de la coversación banal, de los encuentros sin sentido, de los centros de consumo y suicidio colectivo..... hace frío allá afuera...... esa sensación aumenta mi sensación de hastío .....

Imitando a un poeta de pricipios de siglo,Jorge Teillier

2008-04-19T21:12:00.000-07:00

He recorrido tan pocos caminos
y he cometido tantos errores.
Risible vida, risibles contradicciones,
así fue y así será siempre.

Me entristece mirarte. Otros labios
desgastaron el calor y el latido de tu cuerpo.
Qué importa. Qué importa que caigan sin sentido
tantas lloviznas muertas.

No las temo. No temo
el moho ni la pobredumbre amarillenta.
No nací para una vida dulce y una sonrisa.

El patio de la casa está sembrado
de los cerezos color de osamenta.
Sí, elegí el invierno
y el marchitarse sin ruido
no debe entristecer a nadie.

(Hotel Nube)

2008-04-06T08:34:00.000-07:00

Serás tal vez perdonado?
..........

Sencillamente te propongo
simplemente, te prometo
solamente tres palabras:
solo tendrás piedras
sombría, terrible parábola.

Sexo, ternura? Posibilidades
solamente: tu piel
sola: triste prisión
sólo tendrás piedras.

Sueñas turbinas, productos
Solazarás trabajo-pega ?
Sacarás tu platita
salario, tiempo, préstamos....
sueldos, taxis parafina
sémola, tallarines
porrigde
sandías, tomates, peras
sandwichs, tecito, posta....?
¡Sólo tendrás piedras!

.......

Supones tal vez poseer
sentido, tiempo
permanencia....?

Sólo tendrás piedras!!!!!!

(Rodrigo Lira, extractos de Ese Te Pe,
poema de Proyecto de Obras Completas)

Saudade de Valparaíso

2008-03-07T06:13:00.000-08:00

Leo a Orhan Pamuk y su libro "Estambul", en un tono bastante pueril, tal vez, nos introduce en la ciudad de su infancia, las calles tristes y decadentes de una ciudad que brilló en el Oriente ..... la cultura turca de los palacios, las joyas, las princesas y el Bósforo de fondo , me complace encontrar una mirada más contempóranea de una ciudad que también es protagonista en la novela "De parte de la princesa muerta" (Kenizé Mourad) , el desorden político interno y la colonización de las potencias, terminan por desarticular años de Imperio y vida de palacio.

Pamuk dice que la ciudad está envuelta en un halo de melancolía de tristeza, habla de "amargura" o de "hüzün", que ha sido incorporada como transfusión a sus habitantes, quienes no se asombran al ver cómo esos antiguos y espléndidos palacios bizantinos de madera tallada al borde de la costanera, se destruyen , se queman , se descomponen a merced del paso del tiempo y la falta de mantención.....mientras en su descascardos interior lo habitan , empobrecidas familias.

Me siento como en casa con esta descripción: ¿o es que en Valparaíso no pasa lo mismo?

Cada día veo cómo se van destruyendo hermosos palacios de principios del siglo xx, sin que a nadie le asombre, para qué enumerar lugares como el Palacio Subercaseaux destruído en la explosión de calle Serrano, o el increíble palacio veneciano de Guillermo Rivera lleno de vitrales , frescos , tallados y su escalera de onix , hoy convertido en un cité y oficinas de fotocopiadoras.

Lucy Briceño, la cantante porteña de boleros y cuecas porteñas, trabaja como costurera en una casa abandonada a las ratas y el polvo en calle Victoria, con vidrios tallados y frisos que se caen de pena...

Pienso en ello y como dice Pamuk parte de la decadencia de una ciudad tiene que ver con la pérdida de la capacidad de asombro de sus habitantes, ya nada conmueve, nada duele: panaderías de barrio que se convierten en cibercafés , palacetes que se subdividen en lúgubres oficinas kafkianas, cafés como el Riquet que ni siquirean pudieron despedirse de sus adeptos.....

La gente sigue su camino sin asombro y sin emoción, mal que mal hay que parar la olla cada día,

"ganarse el pan", a quién le importa que la ciudad de mi infancia y la de mis abuelos, de a poco comience a desaparecer?

Escucho a Misiá, la increíble cantante de fados, famosa en Portugal y en el mundo, ella dice que cada cierto tiempo, necesita alejarse de Lisboa, para no perderla, necesita extrañarla, soñarla y hasta fantasearla, así parte por el mundo hasta que, nuevamente, la ciudad comienza a convertirse en una necesidad imperiosa. Así también yo necesito sentir saudade de Valparaíso.

" ..... Llega un momento en que, mires donde mires, la sensación de amargura se hace tan patente en la gente y en los paisajes como la bruma que comienza a moverse poco a poco en las aguas del Bósforo las frías noches de invierno cuando de repente sale el sol”. (Orhan Pamuk)

Sobredosis de realidad

2008-02-28T06:15:00.000-08:00

Domingo..... 21 hrs. recurrimos preocupados a la posta de Valparaíso , mi hermano sufre de intensos dolores lumbares atribuíbles a los desagaradables cálculos....... de mi tarde apacible y

dormilona del domingo, caigo en el mundo real....... decenas de rostros sin vida esperan con tedio su turno, nadie se incorpora, a nadie parece importarle mucho lo que pasa alrededor...... ni siquiera el funcionario que nos atiende que, sin mirar siquiera por sobre su computador, sólo se remite a darnos hora y turno........Luego viene la lucha por conseguir un asiento en ese sombrío y lúgubre lugar, con la pintura gastada y ese olor tan particular a material quirúrgico, a sangre y a sudor...... nadie hace ademán de cederle el asiento a mi hermano que sufre como animal .... optamos por sentarnos en la vereda, mientras a nuestro alrededor pasan hombres esposados, escoltados por carabineros, acuchillados, un curadito que le llegó un feroz golpe en la cara y que la tiene desfigurada, una mujer que llora sin consuelo de la mano de una pequeña niña, carabineros, otra vez.... lo increíble es que nadie se inmuta, una realidad demasiado cotidiana tal vez

Esperamos más de dos horas que lo atiendan, mientras al igual que el resto de esta silenciosa y desperanzada sala de espera, nos evadimos mirando un televisor donde gente rubia, delgada y con muchas lucas explican todos los mimos y cuidados que les proporcionan a sus perros, trajes de tutú, baños, peluquerías y premios, en un mundo de utilería y ridiculez que contrasta con la noche que ya llega en una sala de hospital una tarde de domingo

Tiempo de acopio

2008-02-17T07:46:00.000-08:00

Escuché esta frase no sé dónde, creo que en una carta de Roberto Bolaño, mientras escribía de día y de noche cuidaba un modesto camping allá en Barcelona, aún no sospechaba la fama, la envidia y las editoriales.

Me quedé pensando en esa idea: y de inmediato recordé algo que tiene que ver con mi infancia y que inconscientemente repito cada año ad infinitum.....: amo el sol como nadie, ... lo busco febrilmente durante todo el verano.... me lleno de pecas y marcas, pero lo busco cual lagartija sedienta de calorcito , amo el olor de la piel tostada y bronceada....me recargo de buenas vibraciones .....pongo mis almohadas y sabanas al sol para recordar cada noche su olor.

Entonces recordé un cuentecillo infantil en que un duende solía tomar sol por las tardes de otoño y ponía muchos frascos al sol, éstos se llenaban de fosforescente calor para luego en la época de las lluvias y el frío, disfrutar de tan precavida acción.

Y entonces caigo en la cuenta que acopio sol para el invierno , pero no sólo eso: también recuerdos, buenas experiencias , sensaciones y olores.

Así mi acopio de este año está mezclado de tardes de sol, de piscina, de albahaca, de romero,

de risas infantiles, de playa, de lecturas y siestas..... claro que también tengo recuerdos

de tristeza tras la muerte de Claudino y de reencuentro, con una amiga con quien nos habíamos alejado sin saber bien por qué y ahora nos hemos vuelto a mirar a los ojos y recordar cuanto de ella me marcó y cambió el rumbo de mi vida: su gusto por la cocina, su visión mágica del mundo, sus aromas y sus historias de Brasil , sus viajes, su sentido fantasioso de vivir la vida y de reconstruir la realidad , obviando un poco la fealdad diaria y los aburridos quehaceres cotidianos armando una historia increíble para cada cual ...... me gusta adherirme a su sombra suave y positiva, a sus risas e historias......

En este tiempo de acopio intento no desconectarme de mi hija que salió al mundo a buscar aventuras y hoy se ha instalado en Borg Argental un pueblito medieval francés, siento una proyección de mí misma cuando, joven aún, también quise largarme al mundo, un anhelo que sigue intacto en mí y de vez en cuando viene a inquietar mi sueño......

(Borg Argental, France)

2008-01-11T14:55:00.000-08:00

Mientras la gran masa corre indiferente buscando la seguridad del retorno o la implacable marca del deber, o mirando ansiosamente la hora para el bendito almuerzo monótono de cada día, hay quienes se desligan en cierta manera del tedio cotidiano en las benditas vacaciones anuales, de la gris jornada aburrida y carente de desafíos, pasamos al cambio de paisaje, ahora la naturaleza, el mar, los lagos o la playa toman la prioridad, tardes enteras de no hacer nada, excepto ir a comprar el pan amasado de la tarde, dormitar y dar rienda suelta a otro tipo de aburrimiento y de múltiples pensamientos que afloran en medio del silencio del atardecer y de la noche.

Mientras eso sucede y una gran parte anhela salir de vacaciones y la otra desea otras cosas más secretas a la sombra de un buen árbol y junto a los libros que nunca leyó en el año, hay quienes viven a otro pulso y a otra angustia....... en una cama del hospital porteño vive su vía crucis un muchacho con todas por delante, su dignóstico: cáncer; su pronóstico: algunos días más de vida.

No he podido desprenderme de su sufrimiento y de su rebeldía, la misma que lo llevó a arrancarse catéteres y sondas con una furia tal que sorprendió a todos, sacando fuerzas de donde ya no tiene ......... mientras mi máxima preocupación es mirar mi saldo, pensar cómo financiar tantas salidas al cine, teatro y danza y comidas varias.......... el muchacho en cuestión sólo espera la muerte sin saberlo en la cama del hospital, su familia aún no se atreve a decírselo y vaya que tremenda decisión es............

Pienso en las medidas de tiempo y nuestra percepción del mundo a través de ellas, qué es un día?, una hora? qué intensidad tienen los minutos para quien intuye que morirá o partirá lejos?, qué sentido tiene el tiempo para la bucólica vida de quienes viven en el campo, sentados cada tarde en la puerta de sus casas, qué dimensión tiene una tarde, un mes o un año para el que ya no espera nada de la vida????? cuántos años pasaron por Clara Rojas o Ingrid Betancourt..........?

Recuerdo tb los años-caracol de Cortázar, el sentido de lo que nunca llega, de lo que jamás cambiará y de lo que invitablemente desaparecerá como nuestras sombras al llegar la noche....

Operación Emanuel

2007-12-27T09:23:00.000-08:00

Estuve toda la Navidad pendiente de ellos, no puedo abstraerme de la terrible tragedia que significa estar privados de la libertad, dormir en las más precarias condiciones y bajo un constante y cruel sistema de amenaza sicológica.

Consuelo, Clara y el pequeño Emanuel son aún presas de la guerrilla colombiana, valen lo que puedan ser transados. Pero en los últimos meses y según conversaciones entre el gobierno y los "combatientes" , deberían ser devueltos a su familia ahora. Emanuel llegará recién a conocerlos, pues nació al alero de la selva, los fusiles y un captor que, en esas paradojas de la vida, hizo madre a una de sus rehenes.

Me intriga esta historia de terror, de muerte, pero también de vida, de cantos infantiles, de contradicciones. Síndrome de Estocolmo o no, nadie sabe a ciencia cierta que pasará con ese niño nacido y criado en las más extrañas circunstancias.

A Villavivencio, en la selva colombiana se alistan helicópteros, patrullas y convoyes para rescatar a Consuelo González, Clara Rojas y el pequeño Emanuel de sólo 3 años, en Caracas los esperan con ansiedad e incredulidad.

Aún quedan en medio del follaje salvaje, 42 rehenes que valen la liberación de 500 guerrilleros.

Lucy Briceño

2007-12-19T05:09:00.000-08:00

La veo cantar en Las Guitarras, con esa voz poderosa y vehemente, ronca y segura. Cada vez que cambia el tono, sus ojos perfectamente delineados y sus cejas pintadas, permanecen sin alteración. Admiro su piel tersa, su maquillaje tipo Paula de los 60, sus pendientes colorinches y escandalosos, su peinado de salón de barrio, perfumado a laca. Me parece imposible que esta mujer de un pasado asombroso, tenga 70 años ... y siga encontrándose con la noche .

Pregunto por su historia....su voz me habla de un pasado, de una pasión y de una renuncia. Me cuentan que hace tiempo tuvo un amor , de ésos que no vuelven y que tras ello, sin saber qué sucedió, ella optó por la soledad.

La máquina de coser suena en su mecánico ritmo , sin cesar, casi con vida propia.

Sin las huellas de cansancio de la trasnochada anterior, Lucy se sienta a dar forma a faldas, vestidos, ruedos y volados. La casa huele a humedad y deterioro, pero resulta una atmósfera cálida e íntima, deben quedar pocas casas con vidrios viselados como ésta, frisos y puertas talladas , delante de ella el comercio ambulate se ha apoderado de la fachada casi disfrazandola de fea chatarra mercantil. Allí sigue cosiendo las ropas a otras y por las noches cantándole a otros, las letras de sus canciones que hablan de amores trucos y de soledades espesas..........

2007-12-04T08:13:00.000-08:00

Detesto la Navidad con toda mi alma, desde que soy adolescente, esa mezcla de consumismo frenético disfrazado, de calor insoportable y de neurosis colectiva, sencillamente me supera , pero casi siempre me hago a un lado para no pasar de amargada para el resto que pierde la cabeza en las multitiendas o se quiebra las neuronas pensando qué le comprarán a los hijos, cuando los cabros a los pocos días ya están otra vez maravillados con corchos, botones, palitos y cucarachas ( y son tan baratas!!!!!!)

En fin, me las ingenio para escaparme un rato y manejo por las calles solitarias y oscuras, mirando por ahí a los que, como yo, no están ni ahí con tan ridícula fecha , a veces me da ataque de solidaridad y termino sirviendo cenas para los indigentes en el Mercado Cardonal de Valparaíso o haciendo chistes de un oscuro humor con mi hermano, tan proclive como yo a ir contra la corriente.

En fin....., sin embargo hay un recuerdo que puedo rescatar de mi infancia y que está ligado a la Navidad: mi abuela, una señora alemanota , gordita , chistosa y vehemente, que cocinaba como los dioses y nos cuidaba como leona en celo , se le ocurrió coserles vestidos a todas mis muñecas. Yo tenía como 12 muñecas , y ella se las ingenió no sólo para hacerles una tenida a la medida a cada una, sino que tb, las muñecas más queridas por mí, tenían los mismos vestidos que los míos!!!!! . Así, si yo decidía salir de paseo; mis muñecas iban combinadas conmigo. Es el mejor recuerdo de mi infancia: mi abuela y mi sorpresa de niña a la mañana siguiente de la Navidad. Claro que tras ello me quedó claro que el Viejito Pascuero no existía: ..... ¡¡¡¡¡¡¡nadie se manda semejante pega !!!!!!!!!!!!! (excepto las abuelitas, of course).

Delirios varios

2007-11-16T13:47:00.001-08:00

(Foto de Eduardo Trujillo)

Sumándome a las inquietudes de mis estimados colegas y amigos creo que es hora de hacer algunas propuestas, sé que a veces nos subestimamos y dejamos los laureles y fanfarrias para otros, pero siento que es hora de hacer algo, no sé bien cómo ni con qué. Sólo piento que no nos podemos quedar en los lamentos ni las letanías ...........

Para empezar creo que deberíamos lograr algún nivel de asociatividad mínimo, quizás partir por juntarnos, de tanto en tanto, en algún lugarcillo de ésos donde se bebe rico y se conversa mejor.

A lo mejor, crear producto de esas conversas, alguna forma de divulgar, informar o despertar conciencia: otro blog, un pasquín, una revista, etc.

También deberíamos informarnos mejor de lo que podemos hacer a otros niveles de colaboración: centros culturales internacionales, ong's, ciudadanos por algo.......

Nuestro fuerte son las comunicaciones y eso es lo que debemos explotar

Tal vez deríamos ser más proactivos e "infiltrarnos" en el poder. Hace poco salió una convocatoria para ser parte ( ad honorem, of course) del Consejo Regional de Cultura. Alguien se atreve?

mmmmm dejo estas inquietudes al que le interese que se sume!!!!!!!!!!!!!

LA POLITICA DEL FARREO

2007-11-13T05:06:00.000-08:00

Cuando era una niña mi madre me llevaba de vez en cuando a recorrer sus hermosos salones cargados de óleos y telas de otra época, admito que no me entretenía tanto eso como ver los pescaditos de colores en la pileta de afuera del Museo Pacual Baburizza, correr por los jardines bien cuidados de su entorno y esconderme en una glorieta rodeada de buganvilias, en la que me imaginaba tomando un británico "five o'clock tea", también ideaba formas de subirme al centenario árbol que estaba instalado justo frente al mirador que da al Ascesor El Peral.

Hoy ya no hay árbol: lo talaron. Adujeron que estaba podrido en sus raíces, pero sospecho que se murió de tristeza, de pesar por el silencio que rodea los jardines del Baburizza desde hace más de 8 años. Turistas y paseantes llegan cada fin de semana a admirar sus increíbles detalles ornamentales y la loca arquitectura pregaudiana que aún se levanta con dignidad. Adentro sólo penan las ánimas.... y las termitas que han arrasado con todo. Las pinturas sólo se pueden admirar en nuestro Senado de la República .

8, 9, 10 años, a nadie parece importarle .........

Recorro Valparaíso un día domingo en la tarde y más parece un pueblo fantasma tipo Comala de Rulfo, que una ciudad patrimonial, no es malo ese hálito de soledad, pero la ciudad se ve triste..... el nuevo Edificio de la "Cultura" aparece como una mole bau haus cerrada y silente. ¿Qué no habían prometido una cafetería en su terraza con vista a los cuatro vientos?, no iba a ser un lugar abierto a todos?

Qué rabia ver cómo nos farreamos esta ciudad y sus escenarios urbanos, debería estar cada fin de semana llena de música, teatro y colores en sus plazas. Pero que va....... a nadie parece importarle mucho.........

15

2007-10-30T07:17:00.000-07:00

A veces te veo y casi no te reconozco, cuándo creciste?. Cuándo te fuiste convirtiendo es esta jovencita de ojos tristes, devoradora de libros, poemas y películas más tristes aún. En mi ausencia seguiste recorriendo caminos sin retorno, explorando la superficie con apenas unas cuantas intuiciones. Siempre estás y no estás. Siempre te adivino palpitando en silencio en la soledad de tu mundo, e intento romper tus dominios, con situaciones ridículas que te hagan reír, con esos cafés con "nubes de leche" , o los tés con pétales de rosa del Cerro Alegre, te ríes porque me conmuevo con "Becoming Jane" la clásica peli de época que se alarga demasiado para ilustrar a Jane Austen y su renuncia total al amor. Escribes y fumas en silencio y no adivino que tanto escribes, me intriga saber que atraviesa por esa cabecilla llena de sueños extraños y de audacias que me asustan. Cómo poder guiarte en medio de las incertezas si a veces no puedo ni con las mías........

Te ríes de mis tonteras, de la danza, de mis invitaciones al teatro, te aburres también. Pero sé que en algún momento lograremos algún tipo de conección que te garantice que nunca has estado sola.

Hoy son niños, ayer eran delincuentes

2007-10-24T14:47:00.000-07:00

Así se refirió el Ministro de Justicia a la terrible tragedia ocurrida en Puerto Montt en que murieron diez muchachos en un incendio en un hogar de menores. Y es tan cierto...... ¡cuántas veces torcemos el cuello, el criterio y endurecemos la mirada antes estos chiquillos (niños aún) que piden plata, que limpian vidrios, que caminan tarde sin rumbo con alguno de sus incondicionales, nos resulta extremadamente cómodo rotularlos a todos de delincuentes, dejarlos en casas de encierro donde su juventud y sus bríos se consumen en medio de la burocracia y las rejas.

Ahora son niños, ahora que están todos muertos.

Ahora tienen un cajón blanco y la mejor de las fotos que encontraron. Antes : ....mejor váyanse a molestar a la calle cabros..., no me jodan porque no tengo más plata, ..... no me molestes, porque voy apurado. ¿Cuántos de nosotros podríamos dedicar un poco de tiempo a preguntarles el nombre y la edad? y si van al colegio?.

Conozco a muchos como ellos: el Claudio y su hermano estacionan autos afuera del Congreso en Valparaíso, son flaites-flaites, dejaron el colegio hace rato y sólo dependen de los 100 pesos por auto, siempre me dan un beso cariñoso.

Los cinco chiquillos de la Ximena viven en Montedónico y almuerzan con los curados en el comedor de La Matriz, y me muero de verguenza (de mí), cada vez que veo sus caritas vendiendo flores, afuera del bar donde yo me quejo de mi pequeña vida con mis amigos.

El Cristóbal Goitía también vivió en un CTD y nunca lo fuí a ver, a pesar que se lo prometí varias veces, a cambio él me dió las mejores entrevistas que tuve. Tengo tantas caras en mi memoria y tantas promesas que no he cumplido......

En la noche sólo con rabia y frustración, beso a mi hijo mientras duerme , seguro y confiado.

De causas y azares ( parafraseando a Silvio)

2007-10-12T11:16:00.000-07:00

Manejo siempre absorta por la vida, pensado en miles de nimiedades y filosofías de almacén, cuando una naranja redonda y , a todas luces, muy jugosa, rodó frente a mi camino, la contemplé largo rato (antes que los bocinazos me sacaran de mis estribos), mientras seguía su lenta y sedosa ruta hacia el choque inevitable con la vereda.

Más tarde despido en el terminal de buses a una querida amiga reencontrada, que se quedó conmigo, y encontramos en el suelo justo la moneda precisa de 500 pesos que necesitaba para comprar la merecida agua mineral antes de llegar a Los Angeles, sur de Chile.

Corro con frío por la noche de un día cualquiera a mi auto, una calle oscura y un inocente candy, de esos de cumpleaños de niños, me espera en la vereda.

Hoy casi atropello una bufanda, estaba enrollada y asustada al borde de la calle, esperando seguramente, al pequeño colegial que la perdió en medio de tanto apuro matinal...... me siento como la heroína de Erick Rommer en el Rayo Verde, encontrando cartas por aquí y por allá...... ¿veré algún día mi rayo verde??????

Rayo verde:

(www.astrosurf.com)

Uno de los acontecimientos solares – terrestres más espectaculares, y también uno de los más raros, es el repentino rayo de luz verde que se ve justo cuando el Sol se levanta o se pone. Este rayo es el resultado de la inclinación en la atmósfera de la Tierra de diferentes colores de luz en distintas cantidades. Especialmente cerca del horizonte, efectivamente habría rayos rojo, verde y azul con diferencias de tiempo.
El rayo azul debería ser el último, pero el aire lo difumina deja la visión final del rayo verde. Para verlo, se necesita un horizonte bien definido sin obstáculos y condiciones de claridad sin neblina. Es ideal un paisaje marino, por eso el rayo verde suele verse desde los barcos y llanos o montañas de la costa.

In your room

2007-10-10T13:35:00.000-07:00

Mientras la sequía bloggera sigue haciendo de la suyas en mi cabeza, me deleito con una de mis canciones favoritas y el recuerdo de una noche de sábado entre amigos muy queridos, entre ellos, mi gran amigo, y recuerdos de otros tiempos unido a muchas risas y complicidades que en estos días de tantas complicaciones laborales, me han cicatrizado un poco el alma y me ha permitido seguir adelante sin certezas y sin bálsamos.

In your room

Where time stands still

Or moves at your will

Will you let the morning come soon

Or will you leave me lying here

In your favourite darkness

Your favourite half-light

Your favourite consciousness

Your favourite slave

In your room

Where souls disappear

Only you exist here

Will you lead me to your armchair

Or leave me lying here

Your favourite innocence

Your favourite prize

Your favourite smile

Your favourite slave

I'm hanging on your wordsliving on your breathfeeling with your skin

Will I always be here

In your room

Your burning eyes

Cause flames to arise

Will you let the fire die down soon

Or will I always be here

Your favourite passion

Your favourite game

Your favourite mirror

Your favourite slave

I'm hanging on your wordsliving on your breathfeeling with your skin

Will I always be here

(Depeche)

Atisbos de primavera

2007-08-29T10:41:00.000-07:00

(Ernesto Guevara en el balcón de su casa
aún no era el Che)

Huelo primavera por todos lados y mi ánimo comienza a florecer, cuanto amo el sol!!!!!..... sueño con una casita con balcón y enrredadera y tomar desayuno todas las mañanas a pleno sol!!!! y claro...... como a las 11 de la mañana!!!!! y no a las 8.00 a la rápida y parada.......

Como decía ...... mi ánimo sube como espuma y siento que cada vez mi convicción de hacer un cambio de giro me llena de nuevas energías, será, claro un cambio leve, suave, hasta que se convierta en definitivo, entre otras cosas he vuelto a ver mi amigos y a conversar con otros que creía había perdido, he vuelto a leer poesía y a contemplar a mis hijos durmiendo...... la verdad es que

mis últimos episodios de enfermedad y dolores de cabeza me han hecho reflexionar tanto sobre lograr estar en paz, en dulce paz con la naturaleza y las personas... no siempre lo logro... jejejeje.

CUANDO EN LA TARDE APAREZCO EN LOS ESPEJOS

Cuando en la tarde aparezco en los espejos

Cuando yo y la tarde queríamos unirnos

Tristemente nos despedimos

Tristemente nos hablamos en el espejo que disuelve las imágenes

Quién soy entonces

Quizás por un momento

De verdad soy yo que me encuentro
Quién soy yo sino nadie

Alguien que quisiera pasarse los días y los días

Como un solo domingo

Mirando los últimos reflejos del sol en los vidrios

Mirando a un anciano que da de comer a las palomas

Y a los evangélicos que predican el fin del mundo
Cuando en la tarde no soy nadie

Entonces las cosas me reconocen

Soy de nuevo pequeño

Soy quien debiera ser

Y la niebla borra la cara de los relojes en los campanarios.

Jorge Teillier

Fin de semana de señales

2007-08-15T08:24:00.000-07:00

Un fin de semana lleno de simbolismos.... o es que estaba más abierta a algunas señales?

Primer encuentro, en uno de mis restoranes porteños favoritos, me duele la cabeza y un muchacho de la cocina me lleva aparte y me pone las manos sobre la cabeza, reza unas oraciones , me mira con cariño y me pide que me limpie y que me cuide... y que vuelva.

Pero mi jaqueca comienza a hacerse cada vez más insoportable, converso con nuevos conocidos y una chica guapa me mira a los ojos con sus intensos y dulces ojos verdes y me dice..." tu puedes hacer de todo, y hasta muchas cosas a la vez, cuando quieras"....... algo hace click en mí.

Luego llego a mi casa oscura y un poco triste y la jaqueca ya no da para más, rezo angustiada porque siento que el cerebro se me hace jalea, entonces comienzo a vomitar, casi como una dolorosa catarsis y eso me libera del dolor inexplicable y lentamente, mi casa vuelve a ser acogedora y calientita, los niños regresan de sus panoramas y duermo plácidamente, no sin antes haber conversado un par de horas con el único hombre que ha intentado ser mi padre.....

Día domingo, me encamino a la Feria de Antiguedades de la Plaza O Higgins de Valparaíso, converso de algunos libros con un conocido personajillo porteño, cronista, biógrafo, pero además tarotista y un largo etc. Me habla sobre mi hija, su edad, algo de mi vida, mi salud.... mi aura....no lo conozco y el tampoco a mí, y quedo sorprendida, me mira con mucho cariño y me da un abrazo afectuoso.... me dice que debo iniciar un proceso de limpieza interior.... (recuerdo al chico del restaurant)....... quedo pensando en todos estos pequeños encuentros "casuales" y creo que debo comenzar a buscar nuevos pequeños senderos...aún no hablo de caminos......

Entre sincronías y recuerdos

2007-07-28T15:38:00.000-07:00

He pasado algunos días con los niños en Santiago, nuestra querida capital, y me he encontrado con tantos recuerdos!!!!! mis años de estudiante universitaria-solitaria, recorriendo calles, buscando talleres entretenidos, recorriendo barrios sin sentido, admirando el Santiago antiguo y glorioso de otra época, mascullando más de alguna pena y dilema..... y esta vez volví otra vez a conectarme con aquellos lugares de esa época y de otra más remota..... cuando mi padre me llevaba a su casa en vacaciones, allí le tomé el gusto a ver la ciudad anocheciendo o amaneciendo, las luces santiaguinas desde lo alto de un edificio, las cafeterías pequeñas, las librerías de San Diego, los boliches del centro, los taxistas y oficinistas estresados. Aunque suene loco, a mí eso me recuerda un poco mi niñez, mi ir de la mano con mi padre mientras él me mostraba su hábitat y yo, boquiabierta, admiraba La Moneda, las luces, las grandes tiendas......

Esta semana he vuelto con mis niños y soy yo ahora quien los guía por esos vericuentos metropolitanos, y veo la cara de admiración de mi hija mayor por algunos edificios maravillosos del centro, algunos techos de lona de ciertos balcones, el Museo de Bellas Artes, la tarde que cae sobre los campanarios de algunas iglesias, es cierto, tal vez ignoro las filas que esperan el bus del Transantiago, o la fealdad del comercio ambulante. Pero lo siento, mi alma sólo estaba para admirar esta ciudad que tanto me atrae.

Si a eso le sumamos una mañana de "shopping" por las tiendas de ropa usada de calle Bandera con mi hija, la reconección con la música de Silvio Rodríguez , una tarde de lectura y John Coltrane y los pensamientos de Henry Miller en las numerosas cartas que le envió a Anais Nin, hicieron de estas mini vacaciones una temporada casi perfecta.

Sir Tristán e Isolda

2007-07-23T17:20:00.001-07:00

Hace un tiempo veía en los diarios la puesta en escena en Santiago, de la célebre ópera de Wagner "Tristán e Isolda" (1865), una historia que por mucho tiempo estuvo presente en mi mente infantil, al devorarme uno de esos textos que había en mi casa, una traducción de la leyenda celta que inspiró a tantos (incluído Wagner y Freud) y que tan perfectamente habla de los arquetipos : el amor, la traición y la muerte.Eros y Tanatos.

Recuerdo el amor atormentado y traicionero de esas dos almas, que sin quererlo habían bebido una poción mágica que los hizo amarse y desearse sin límites. Pero Isolda, princesa de Irlanda, estaba prometida a otro hombre: el rey Mark quien además, era tío de Tristán.

El terrible peso de la conciencia, los estigmas y prejuicios del medioevo, la autoflagelación y la resignación de vivir con esa herida sangrante y postergada durante el resto de la vida. Siempre recordaré la imagen de Tristán, el valiente guerrero e Isolda, la de los cabellos de oro, durmiendo juntos en la cabaña de un bosque nevado con la espada de Tristán en medio del lecho, para que no quedara dudas que la infidelidad no se consumaría......la gratitud del rey Mark y la tragedia posterior de muerte y sacrificio sin límites.

Tristán e Isolda siempre continúan conmoviéndome ..... como cuando niña ...........

Algunas citas que encontré por ahí:

"Se volvió hacia oriente y rezó a Dios. Luego descubrió un poco el cuerpo, se acostó junto a él, le besó la boca y el rostro y lo abrazó estrechamente; así, su cuerpo junto al de él, sus labios unidos a los de él, entregó su alma; murió junto a él, por el dolor que le dio su muerte" .

"Por la noche, de la tumba de Tristán surgió una viña que se cubrió de hojas y ramas verdes. Sobre la tumba de Iseo creció un hermoso rosal (…) las ramas de la viña pasaban por encima del monumento y abrazaban el rosal mezclando sus flores, hojas y racimos con los botones y las rosas. Y los antiguos decían que estos árboles habían nacido de la virtud del filtro y eran símbolos de los amores de Tristán e Iseo, a quienes la muerte no había podido separar.

Gottfried von Strassburg aseguró en su versión de la leyenda: "He llevado a cabo una tarea de amor, una tarea por el mundo… No me refiero a este mundo… Es otro mundo el que tengo en mente; el que siente en un solo corazón la amarga dulzura y la pena querida, la delicia de su corazón y su dolor anhelante, la querida vida y la sufrida muerte, la querida muerte y la sufrida vida".

Entre raíces y vuelos

2007-07-13T10:21:00.000-07:00

(Baobabs en Madagascar, Chris Simpson)

Conversábamos hace poco con un amigo quien quiero mucho sobre la virtud que tienen ciertas personas de emigrar así, sin más, a buscar nuevos destinos, renunciar a la comodidad de un sueldo fijo, una oficina caliente, una casa amoblada y una calle conocida, por buscar destinos tan nuevos como inciertos, pero no por ello menos seductores.....Mi amigo me hablaba de las personas-pájaro y las personas-árbol, y claro de inmediato se me vino a la mente mi eterna disputa interna entre las raíces que me crecen cada vez más profundas y rígidas y mis ganas de volar siempre lejos como las golondrinas, buscando los veranos, los atardeceres y la música (como la golondrina de Oscar Wilde). Reconozco también que el ser árbol me ha traído cómodos beneficios: una casita acogedora, buenos amigos y una ciudad y sus cafés, que conozco como la palma de mi mano.... pero amo el bullicio de los aeropuertos y me quedo dormida con "Nunca turista...siempre viajero" (en una de ésas los paisajes se cuelan en mis sueños).
Vivo en esa constante confrontación entre los miedos y los anhelos, la comodidad y la incerteza.... y valoro a quienes de la nada, y siguiendo los latidos del amor, son capaces de renunciar a todo por seguir por mares y tormentas hasta llegar al invierno eterno y silencioso, donde sólo el fuego de la chimenea parece estar vivo....sé de muchos ejemplos y me alegro por ellos, aunque defintivamente aún no sé si mi alma-árbol algún día también volará.

Viviendo en los bordes

2007-07-10T16:22:00.001-07:00

(Cracovia, Polonia)

Cada vez que me deleito con alguna película maravillosa me quedo en los bordes, reviso casi con obsesión lo que rodea a los protagonistas, recorro las calles que caminaron, respiro las tardes en que se mueven o se aman, me muevo entre los cachivaches de sus armarios y habitaciones y me dejo llevar por la textura de sus sábanas, sus lámparas, sus humeantes cafés. Así devoré "Antes del amanecer" y "Antes del atardecer", sobretodo el increíble departamento parisino lleno de recovecos de la chica, sus vecinos y sus comilonas vecinales.

En "La doble Vida de Verónica", me dejé llevar por la lluvia y el frío polaco de Cracovia, la humedad de las casas, la luz tenue y desolada de ciertas atmósferas. Caminé junto a tantos por París, Alemania, Italia .... , respiré la humedad del edificio herrumboso y decadente de "Fresa y Chocolate" , escuché las goteras de las cañerías y la sutil luminosidad de sus candelas, respiré el olor de La Habana en un balcón con farolitos y música.

Lo reconozco: me quedo en los bordes, me hablan a veces mucho más que las escenas mismas y sus protagonistas, me hacen caminar por esas ciudades, sus frisos, balcones y escaparates .....

Mis personajes

2007-06-09T23:21:00.000-07:00

Durante mi paso por la tumultuosa adolescencia y sus incertidumbres, me inspiraba mucho en Jo March, la osada y rebelde hija de los March, la familia de "Mujercitas". Marcó mis pasos como nadie, me la imaginaba colorina, no muy alta, corriendo en el invierno gringo, escribiendo sus artículos que luego prublicaría quizás en que pasquín de la época, soñaba con tener una buhardilla como ella, en irme de la casa como ella, en jugar a las carreras con mi mejor amigo, etc. Siempre quise tener su desenfado, su falta de frivolidad y su terquedad para conseguir lo trazado.

Más tarde la chica rara y atormentada de "Sobre héroes y tumbas" de Sábato sembró en mí el placer del misterio, de las habitaciones-pajareras, de la poesía difusa y misteriosa, de las figuras distraídas y obcesionadas con imposibles.

Luego me acuerdo de Mónica Sanders, un clásico del chileno Salvador Reyes, tan poco considerado como debería. Su sensual paso por las avenidas porteñas en un modelito deportivo de la época, sus citas clandestinas con el capitán ballenero en la humilde casa de su costurera, su osadía adúltera y estrafalaria y su manera de moverse en un Valparaíso aburrido y provinciano también dejaron en mí esa necesidad casi cíclica en mí de vivir vidas paralelas y contrapuestas.

Me nutrí de ellas como alimento lácteo y vital, también incluyo a la mujer de "la Ultima Niebla" de la Bombal, soñaba con un encuentro tempestuoso y pasajero con un desconocido en medio de una casa brumosa, mientras la ciudad se adentraba en la oscuridad y el frío. Luego la espera, el fuego crepitando, la languidez del abandono..... Si hay algo de lo que tengo certeza es haber vivido buena parte de mi juventud respirando por mis heroínas, soñando con vidas de novela, con amantes sin rostro y ciudades ficticias..... luego llegó la vida real y me obligó a mirarla de frente, a soportar sus dolorosas enseñanzas, sus aburridas horas de inamovilidad o infortunio, me adentré en ella, no me la iba a ganar!!!!! no sé si lo hice, pero ahora estoy de nuevo dispuesta a sumergirme en mis libros favoritos y respirar por mis personajes más amados........

Slow........ly

2007-06-02T11:46:00.000-07:00

Hace un par de días hacíamos una dinámica de ésas tan resistidas por mí: las grupales, en la que debíamos conversar con compañeros de pega y contarnos un poco la vida. Nos propusieron hablar como si estuvièramos en el 2012...... y resulta que me pasaron cosas raras, de partida no me proyecté para nada en mi pega , claro a lo mejor se me confundió un poco con los anhelos, pero bueno! me veia haciendo un master en algún paisillo, lejos de estas ciudades, que aunque amo y defiendo, por cierto, de tiempo en tiempo me ahogan.

Me veía más desahogada de la crianza de los niños, más dueña de mi destino y más deseosa de buscar otros caminos, por supuesto la danza y las artes no estaban ausentes de mis proyectos. También me veía en otra casa!!!!! una realmente mía, con mis colores, mis diseños, etc en un barrio de veras, de ésos con panadería con olor a pan en la calle, con negocios chicos, con adoquines quizás, con vecinos conversadores y jaulas y maceteros en las ventanas..... me sentía joven y llena de ganas de vivir y respirar..... me gustó el ejercicio y pronto caí en la cuenta que el 2012 está a cinco años!!!!!!. Poco tiempo para concretarlo todo...... deberé esperar aún más?????

Bien, me quedé pensando muchas cosas, sobretodo ahora que se vienen tiempos complicados en lo laboral: muchas exigencias y mucha celeridad, no sé si estoy pa eso, me gusta no perder de vista al ser humano como referente básico y no lucas o índices de rentabilidad...... el otro día leía sobre el movimiento "slow", ciudades, comunidades que han decidido tomarse con calma la vida , y moverse en serenidad y calma por los procesos diarios, viviendo los ritmos de la naturaleza, del tiempo cósmico y biológico....... me encantó....

si aún no me pueden postear, los invito que lo hagan a mi mail : letradicta@hotmail.com

creo que la tecnología definitivamente no está de mi lado. (je, je)

La foto la tomé hace algunos meses cerca de mi casa, me pareció surrealista.....

Cambio obligado

2007-05-19T23:37:00.000-07:00

La verdad es que me había encariñado con mi blog, que nació de mi devoción por las chicas que se pintan los ojos recargadamente de negro y que se les denomina "smoked eyes" o que algunos tb han denominado "heroin chic", me da lo mismo, a mi encanta la tez pálida, los ojos oscurísimos y la mirada perdida , pero bueno!!!! la tecnología me ha superado y no hay forma que pueda acceder a mi querido blog, ese que me salvó de unas cuantas amarguras y que me delató ante quienes preferiría pasar inadvertida, pero ni modo!!!.

Por ahora me las encamino con este mi segundo blog, en que me inspiro en una compañía catalana y su obra de danza contemporánea que me dejó pensando semanas y por supuesto confirmó mi pasión por la danza y mis deseos cada vez más intensos de dar un giro de timón y partir a la aventura..... mientras aún no pueda (deba) me contento con sublimar los sueños en estas letras y disfrutar de un documental sobre Akhran un bailarín indio que hace de las suyas en el país del té a las cinco.