tag:blogger.com,1999:blog-4883623670769124242024-02-07T12:59:17.923-08:00debería llover cristalessmokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.comBlogger45125tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-31257281527797445432011-09-15T16:29:00.000-07:002011-09-15T16:29:31.491-07:00Ayuno de poesía<br />
<br />
Mañana haré ayuno de poesía..... dejaré de extasiarme con la lavanda que se mece al viento, las teclas de la máquina de escribir antigua que suenan bellamente, dejaré de contemplar por horas los botes pesqueros que vuelven de la amanecida y el trabajo..... olvidaré por mañana que me esperan miles de puntos en la mapa, que laten solos, mientras mi mano pasea por ellos, dejaré de pensar por un sólo día en el amanecer de Estambul y sus tés de menta, soportaré por horas los discursos, las sonrisas de lado, los ternos oscuros y los zapatos con plataforma, desoiré las palabras gong, rap y dios de Drexler y sólo escucharé la horrible muerte de cada día. Veré los comidillos de nuestra televisión y me obligaré a aprender más de números, títulos y ofertas.<br />
Me asqueraé con el mercado, la Plaza Ecahurren y los murales y tomaré un helado en el más gringo de los locales de la ciudad.<br />
Sólo por mañana, haré el simple ejercicio de no mirar al trasluz los objetos, no respirar la sal de la costa y mucho menos adivinar el aroma de los árboles que ya inauguran la primavera.... sólo por este día seré una simple obrera, sin distracciones, sin aspiraciones y mucho menos, sin ninguna aspiración profunda .... más allá de ir al supermercado y confundirme con el resto de las mujeres, somo siempre debió ser....<br />
smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-15768573759404615012011-03-15T04:17:00.000-07:002011-03-15T06:51:38.600-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ7g_MppRslNMMA1euIA8GJbMMWYn2SOhbisP5EANVxAfnZrEqT6pn12GaX_Oqg8GFwAmta7FqasMZBvxmxB1a2f3YPHjIZh807P4U1g0TMyp2kg8C5nreSL3410lUA73NRUk4kUe2cZI/s1600/casa+mar.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 251px; DISPLAY: block; HEIGHT: 201px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5584303855250410162" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ7g_MppRslNMMA1euIA8GJbMMWYn2SOhbisP5EANVxAfnZrEqT6pn12GaX_Oqg8GFwAmta7FqasMZBvxmxB1a2f3YPHjIZh807P4U1g0TMyp2kg8C5nreSL3410lUA73NRUk4kUe2cZI/s400/casa+mar.jpg" /></a><br /><div><br /></div><div>En la casa del mundo estamos a salvo.... el mar se torna oscuro y amenazante, un velo de sal y gotas de agua congeladas avanza sobre la costa..... en el aire hay un espeso olor a miedo...... todos queremos volver a refugiarnos al rincón más pequeño de la casa.....</div><div></div><div> </div><div>En la casa del mundo miramos el mar de frente, en pleno invierno, cuando el oleaje se sale de su cauce y enfurecido, golpea contra la tierra, también cuando esperamos la tormenta y el agua se torna verde, tornasol, sospechosamente tranquila y a la vez agitada, contemplamos el mar los días de verano, sus reflejos azules y plateados, calman la rabiosa necesidad de partir más allá de este horizonte pequeño...</div><div></div><br /><div>Hoy nuestra casa parece levantarse de la piedra y enfrentar el mar con la valentía de la ignorancia. Adentro están las fotografías de los cumpleaños infantiles, las copas azules con las que alguna vez brindamos, las muñecas de lana que trajimos de los mares australes, los cuadernos , los diccionarios y los disfraces.</div><br /><div> </div><div>La casa del mundo alguna vez se transformó en una amenaza, sus paredes parecían desplomarse sobre mi alma sonámbula y apretada. Ésta vez soporta estoica el viento sibilante, las gaviotas atolondradas y la conspiración de todas las mareas.</div><br /><div></div><br /><div></div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-66946388883988745922011-02-23T13:39:00.000-08:002011-02-23T14:17:06.112-08:00Sólo late<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyTyAeF1yXS1nGlPxTbiuarciNvIgHW_l8F69Sh425eAnwxSEMG2z0pZZGlt8M67obQca36ZwU0YuC_nRLCsUD11f3Ll2n8RMNd-41MaxAdO5W5T8zhEiPaEtBZTP-Nu7PpVt1sBHzCCA/s1600/ventana+redonda.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5577012344448155426" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyTyAeF1yXS1nGlPxTbiuarciNvIgHW_l8F69Sh425eAnwxSEMG2z0pZZGlt8M67obQca36ZwU0YuC_nRLCsUD11f3Ll2n8RMNd-41MaxAdO5W5T8zhEiPaEtBZTP-Nu7PpVt1sBHzCCA/s400/ventana+redonda.jpg" /></a><br /><div>Todas las tardes un hombre llora en su habitación.... afuera la vida continúa como si nada, se sazonan las sopas y se endulzan los postres, los camiones y vehículos pasan raudos por la carretera y hacen temblar los vidrios de su habitación. También a veces cae una lluvia ácida, crecen los matorrales amarillos y en las noches de invierno, hierven los escombros al borde del camino, como lava que late en su último fulgor.<br /><br />En su habitación, el silencio se propaga, crujen las paredes, entra la luz enrarecida de la mañana .... entonces, él llora.... pero no se escucha ningún sonido, es un llanto silencioso, contrae la cara, caen lágrimas, cierra los ojos.... pero nadie escucha nada. Sólo su mujer lo asiste solícita y lo consuela.... no hay nada más que hacer.... sus pulmones ya no resisten la erosión de tantos años respirando metales pesados en la fábrica .... por eso su cuerpo ahora está atado a la cama clínica y hasta la sopa la recibe de otros. Sus compañeros saben cómo está, pero prefieren no venir, así olvidan que seguro un día de éstos, también quedarán atados a sus camas.<br /><br />El sólo espera..... y llora en silencio....</div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-13065511937935711022011-02-20T05:17:00.000-08:002011-02-23T14:25:20.420-08:00Siempre te vas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDaqVhzateqK9rBqn36oqoAltIVkwIS2CabZFUNaqoWBzzCE29SdGcZCY-ixitifS50Tnw1ncwN_DxorjObpEmatLpE18kk2II3a4LOEb0WJbGX216RsyggccjrhCxNmc83BiEHxkC0ic/s1600/MANITOS.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 133px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5577014325727789042" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDaqVhzateqK9rBqn36oqoAltIVkwIS2CabZFUNaqoWBzzCE29SdGcZCY-ixitifS50Tnw1ncwN_DxorjObpEmatLpE18kk2II3a4LOEb0WJbGX216RsyggccjrhCxNmc83BiEHxkC0ic/s200/MANITOS.jpg" /></a><br /><div><br /></div><br /><div>Te vas cada tarde, huyes sin mirarme</div><div>al principio me dejabas triste y sin respuesta </div><div>hoy te veo partir a tu destino ineludible </div><div>y endurezco el corazón</div><div>¿es que tus partidas nunca van a cesar?</div><div> </div><div> </div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-23801190185420790002011-02-20T05:12:00.000-08:002011-02-20T05:16:51.207-08:00Sushi al velador<div><br /></div><div>Nos escapamos del ajetreo cotidiano</div><div>argumentamos trámites y doctores</div><div>una excusa seria que valga la pena</div><div>El encuentro es frente al mar</div><div>me sirves mi plato favorito</div><div>nos reímos de recuerdos recientes</div><div>peces de colores y tortugas</div><div>anécdotas de viajes...</div><div>Sellamos la tarde abrazados</div><div>tras una dulce siesta en la mitad de semana .</div><div>Vuelvo luego al trabajo</div><div>como aterrizando desde un planeta paralelo.</div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-29129439921525579052011-02-07T15:25:00.000-08:002011-02-07T17:34:50.906-08:00Buscando a Santomé en Montevideo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMsNRGbO8X0Ii6JSWUFE-ctxZlbimS2NW9_S1D3Z3SZ_VxkbLKa3ILeaKkGQFDOWxAFpziswtyuZqulWbHYJZa2LwQVezjRZJLCPdx0JVCnlqcIp0Y10qbtu0Z8SsprW1Q77mNlI5S2SE/s1600/salvo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMsNRGbO8X0Ii6JSWUFE-ctxZlbimS2NW9_S1D3Z3SZ_VxkbLKa3ILeaKkGQFDOWxAFpziswtyuZqulWbHYJZa2LwQVezjRZJLCPdx0JVCnlqcIp0Y10qbtu0Z8SsprW1Q77mNlI5S2SE/s400/salvo.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5571126061916433458" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGhbykxtGq80zegGHPlfF7mHa8Zzr2pt4uIU5PJCZcWc3mkTeUtbYvUPec2I3mL3agjLT586iYtQFEzXKQqhqMnyj9GeAQ-82ROC8Swpw4zPaiQGsdd3Hl_lEyXNrh-nO0z_qOqOSuxx4/s1600/la+18.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGhbykxtGq80zegGHPlfF7mHa8Zzr2pt4uIU5PJCZcWc3mkTeUtbYvUPec2I3mL3agjLT586iYtQFEzXKQqhqMnyj9GeAQ-82ROC8Swpw4zPaiQGsdd3Hl_lEyXNrh-nO0z_qOqOSuxx4/s400/la+18.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5571125708141861106" /></a><br /><div><br /></div><div>Martín Santomé se me escapa cabizbajo, entre los alegres oficinistas de Montevideo, la ciudad despierta ya, con el calor propio del verano atlántico y los turistas colapsan la Plaza de la Independencia tomando fotografías y frecuentando las casas de cambio. Se me escapa en un andar rápido e indiferente....no sé bien en qué etapa lo encuentro, si buscando el departamento que necesita, en medio de los carteles de alquiler que se ven en la 18 de julio, en un día de intenso ajetreo cotidiano y laboral....los balconcitos de nobles rejas forjadas y líneas clásicas de la época dorada de la ciudad me distraen.... el edificio Salvo en su audaz apuesta para la época, me invita a buscar el mejor ángulo, desde donde Santomé se dedicó a describirlo.</div><div><br /></div><div>Lo alcanzo a divisar de espaldas , va apurado y no mira para atrás..... quizás ya está jubilado, viviendo el ocio aplastante y sin sentido de su temida soledad.... tras la muerte y el dolor, la reconstrucción comenzó siendo la negación, pero hoy es el humor negro, los cafés de los boliches del centro, los cigarrillos mal apagados y uno que otro encuentro relámpago en las " amuebladas". </div><div><br /></div><div>Me enrabio con Martín Santomé, porque me dejó un sabor amargo en las calles que recorrí mientras leía su historia..... me enoja pensar cómo pudo poner todos los dados en una sola apuesta..... ya estaba maduro, ya sabía el juego, ya conocía las reglas, sin embargo, entregó su ingenuidad a una ilusión que luego lo zafó de cuajo de la realidad y lo entregó al balbuceo somnoliento de quien no va a ninguna parte.</div><div><br /></div><div>Me hacía gracia el humor irónico de Santomé en los días de oficina, su desdén por los demás, la soledad asumida de quien no quiere saber de las vidas de aquellos otros, que también patean el trabajo día a día..... me conmovía la soledad dominguera de almuerzos de cafetín y siestas que llenan la tarde..... la ansiedad por terminar con la monotonía del trabajo y la sensación súbita de vacío mientras el calendario en el fondo de la pared se añejaba.... me hacía chiste su forma de enfrentar el destino, hasta que todo se puso demasiado ficticio, el amor, el entusiasmo, la complicidad ...... </div><div><br /></div><div>Todo se fue a la mierda.....</div><div><br /></div><div>Jugaste demasiado mal los dados que tenías, los que te puso el destino.... prefiero no verle la cara a Santomé.... prefiero que se pierda entre la multitud, quién sabe si de espaldas, su historia puede tornarse un poco más digna e inconclusa que lo que intuyo.....</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-25497230083661683722010-04-16T15:58:00.000-07:002010-04-16T16:06:11.324-07:00Una madame bovary posmoderna<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilKSlDdVw_xomPQJog89xN-7PQ0aDMYSWqKy47btIzrGDJQ5Lh1O0veXoChtgwtqHdmZ65JPSruoJjLQzRqnmaUtVOx2L-J1RjtUIIqntK85OgcGPBTdluF3-IrRbbTHrthyZObUPYV00/s1600/ni%C3%B1a.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 301px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460874339387950946" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilKSlDdVw_xomPQJog89xN-7PQ0aDMYSWqKy47btIzrGDJQ5Lh1O0veXoChtgwtqHdmZ65JPSruoJjLQzRqnmaUtVOx2L-J1RjtUIIqntK85OgcGPBTdluF3-IrRbbTHrthyZObUPYV00/s400/ni%C3%B1a.jpg" /></a><br /><div>Madame Bovary se adormece de a poco.... ha pasado muchas noches endemoniadas, respirando a borbotones en la oscuridad, ocultando la llamarada de los ojos.... paseándose por su casa silenciosa y apacible.... afuera aúllan los perros, la neblina cae sobre los estanques y las ranas croan sin cesar..... Madame Bovary está harta de sufrir persiguiendo fantasmas, hasta ahora nadie ha dado la talla que ella espera, nadie está dispuesto a cumplir el papel de loco, impetuoso e irreverente amante; ha creído dar con el sujeto, pero ha errado.... no una, varias veces. Los galanes huyen despavoridos de su incombustible afán, de su vehemencia aguerrida y fantasiosa....., al fin y al cabo, tienen que pagar los gastos de cada mes, la cuenta corriente y más de alguna pensión alimenticia.<br /><br />Madame Bovary inventa formas de huir de todos y de sí misma, se embarca rumbo a las islas solitarias, se sumerge en aguas mineralizadas y luego practica la cocina gourmet como la mejor de las dueñas de casa ; así, de a poco, adormece sus pasiones y su piel se torna menos amenazante, la noche avanza y el sueño la envía a una nueva fantasía......</div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-56507061804621782442009-11-04T06:04:00.000-08:002009-11-04T06:23:08.772-08:00Días de campo<div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400253594126808658" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXViXR8yjb-Tba5v6kpG2DkcBfta83r5uqrx9F-jW-i-Ceyazcuu47Rnrse5aS6lvMCkS0h8V_o6mfdZd8h6I73kVYN2T01qTToCivGmWpvutLOCHhyjKjo72BsE9W-ZKr7exBVL8QBgY/s400/rabanito.jpg" /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWBnBJDKmqguNEZCzv1foXHo0lB_81zkzmLnXkEHW-1aSgYkLi3kL16JgnqiL7YYBQeQbLcjC0peuFz8LvtFu5PK-n3yN3Og6d-X4wzXvw9SmhapXW7qrHHYinYN_O4ugZkKkuF856-IE/s1600-h/membrillo.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 312px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400253505989065650" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWBnBJDKmqguNEZCzv1foXHo0lB_81zkzmLnXkEHW-1aSgYkLi3kL16JgnqiL7YYBQeQbLcjC0peuFz8LvtFu5PK-n3yN3Og6d-X4wzXvw9SmhapXW7qrHHYinYN_O4ugZkKkuF856-IE/s400/membrillo.jpg" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkniPG-GhHZRAKBjTGoFYDcAXEJ7NX2O77QUgYwIdKRwckpRX0yRrW4OTsaoYv7YSNUz5Qb-DGShwkBBZaeTHom3n_NRHQsPooQWSi13f5W0Ae_mGTNAOre1SzajhNXU6iGSdkqYKSmGI/s1600-h/huevos+azules.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400253438060172274" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkniPG-GhHZRAKBjTGoFYDcAXEJ7NX2O77QUgYwIdKRwckpRX0yRrW4OTsaoYv7YSNUz5Qb-DGShwkBBZaeTHom3n_NRHQsPooQWSi13f5W0Ae_mGTNAOre1SzajhNXU6iGSdkqYKSmGI/s400/huevos+azules.jpg" /></a><br /><br /><br /><div>La misión era rescatar esos codiciados huevos azules, del mismo lugar donde ponían las gallinas, había que adentrarse en el oscuro gallinero y evadir al gallo, receloso y protector de sus concubinas..... el huevo azul aún latía caliente en nuestras manos de niños traviesos..... nuestra abuela pronto los convertiría en huevos a la copa, con pedacitos de pan crujiente.</div><br /><div></div><div>Cada domingo era una aventura...... quién sacaba más manzanas de los árboles pequeñitos que daban unos increíbles frutos muy rojos y ácidos, que nunca más he vuelto a encontrar. En la tierra revuelta del huerto, las papas crecían oscuras, misteriosas y generosas..... las zanahorias y rábanos, reventaban pronto los brotes bajo el sol candente del verano, nuestras manos no resistían el extraerlas de cuajo del barro duro..... las lechugas..... verdes y explosivas se aglomeraban en ordenadas hileras que regaban con agua de pozo. Mientras, mi abuelo luchaba porque los pájaros no le comieran las tímidas frutillas que se asomaban entre las hojas y maldecía el origen de la peste que dejaba al nogal con frutos negros y vacíos, ocultos bajo la dura cáscara.... Todo olía a sol, a alegría y a verano.... inventamos con mi hermano, un artefacto consistente en una varilla y un tarro atado a la punta, así los membrillos nunca se nos escapaban de la trampa que torcía las más altas ramas.</div><br /><div></div><div>Pies descalzos en la tierra mojada, insectos pequeños y mi abuela sacando el pan horneado del horno de barro y paja que mi abuelo le construyó, el pan amasado normal a la derecha, el sin sal, estaba a la izquierda.... se nos pasaba rápido la tarde de domingo en ese micromundo vegetal y animal.... cosmos de olores y sabores que sigo buscando aún hayan pasado los años..... </div></div></div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-26146618749131226052009-09-25T11:06:00.000-07:002009-09-25T11:28:30.839-07:00Crónicas policiales.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9eLXOt7tRaz3v0F_9b9GVWp47ODKmvxePMo_4yk2_nfL8b_1eQH7JlAnx53Pjsi2bBFbR0ec9pEXIHkFit12t0StLyycqF9vx0YQm5gh8YMQQX8cGOTfwJvCinAChBmB_Mhl_36FciPY/s1600-h/pgalvana.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 375px; DISPLAY: block; HEIGHT: 294px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5385473120748771666" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9eLXOt7tRaz3v0F_9b9GVWp47ODKmvxePMo_4yk2_nfL8b_1eQH7JlAnx53Pjsi2bBFbR0ec9pEXIHkFit12t0StLyycqF9vx0YQm5gh8YMQQX8cGOTfwJvCinAChBmB_Mhl_36FciPY/s400/pgalvana.jpg" /></a> (foto: pgalvan)<br /><br /><div>La cachetada suena seca y rabiosa en medio de la sala de espera del tribunal...... la mujer está con los ojos exhorbitados por la rabia y no se ahorra ninguna forma de hacerle ver a su hijo de sólo 14 años, flaco, esmirriado y moreno como todos los de su tipo, su más honda decepción. El chico está cabizbajo, junto a sus hermanos acaban de salir en libertad , los detuvieron robándole a un transeúnte un teléfono celular; los tres se ven arrepentidos y con suerte, recuerdan el nombre de sus padres cuando el juez, con total frialdad y dureza, les exige más información.<br /><br />Me conmueven, pese a todo: a la puerta giratoria, a la violencia en espiral, al nuevo y exitoso sistema penal. Siento la cachetada en mi mejilla, la lágrima reprimida y el regreso al pobre hogar materno, donde tres hermanos crecen esperando nuevas palmadas.....<br /><br />Afuera del tribunal, un hombre espera un veredicto... está nervioso y fuma, el lugar se torna inhóspito y frío.... se enfrenta a su destino y a nadie le importa, es sólo él y sus actos, sus cargos y su condena.... un perro se le acerca tímido, y entonces, se derrumba: se abraza al animal, como único ser viviente que lo puede acompañar en ese momento, el perro se queda quieto y acepta los cariños de este hombre duro y seco que, por unos momentos, se olvida de su destino....<br /><br />Cerca del lugar... funcionarios policiales irrumpen en un modesto hogar, hace diez días que compañeros de trabajo echan de menos a su amigo, siempre puntual y cumplidor.... Lo encuentran tendido en su cama con un vaso de agua en la mano, diez días lleva ya muerto y el golpe de olor a podredumbre se siente apenas derriban la puerta, olor a insecticida también se percibe..... no hay cartas .... salvo que en el velador de su dormitorio hay una hoja escrita..... una canción..... que se entona en los funerales de los hombres de campo..... una vida anónima que tb culmina en un anónimo final.....</div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-12361240559199489742009-07-13T11:51:00.000-07:002009-08-30T21:54:31.497-07:00Casi en serio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQtvftxou5Jiyg7HxMsxZ8AdXWRApuUClXRa3Odma9W3hZT4t4r1Y1xTUMWNYxG4a9m05eDabLo0Kz6piTh9mk2-Um1etz0fCOa4aXbAhZcWv99p4s_wOWy-O47AhFJSygqB5c8rkp6F4/s1600-h/cama+1.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 330px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375986504970606578" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQtvftxou5Jiyg7HxMsxZ8AdXWRApuUClXRa3Odma9W3hZT4t4r1Y1xTUMWNYxG4a9m05eDabLo0Kz6piTh9mk2-Um1etz0fCOa4aXbAhZcWv99p4s_wOWy-O47AhFJSygqB5c8rkp6F4/s400/cama+1.bmp" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Entre las sábanas colorinches da lo mismo el enredo, un brazo, un dedo, un cuello. Él busca la confusión en medio de la oscuridad y las risas.... Está oscuro afuera, casi es peligroso mirar más allá de la cerca....adentro las siluetas se confunden con los espejos, las alfombras rojas...y la música de radio AM.</div><br /><div></div><div>Se supone que debía ser un encuentro apasionado... ambos lo saben muy bien, por algo ella estuvo toda la tarde escogiendo su mejor lencería y él se perfumó más de la cuenta.... se supone que de un momento a otro, las buenas maneras pasarán a suspiros, latidos y prisa. Pero el momento se detiene en las palabras, en la historia de las abuelas, en los almuerzos familiares y en las anécdotas. Por más que lo intente sus caricias sólo generan cosquillas y mucho alboroto, no era ésto exactamente lo que habían planificado... sin embargo la pasión llega pronto y es una lluvia de música y calor que no logran aplacar.</div><br /><br /><div></div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-22498395973211595012009-07-01T12:06:00.000-07:002009-07-13T16:05:38.846-07:00Una noche, en un bar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtwh6yUkT4yqJH8gGOIXjV1QI3WtAsoPlJc8N6chDNNKLc8QZ8dLi9IHBb2iH3O6DkiTYkUVuZgJLV_hIaj3nVA0nomMtd9hdw6lrt7OwlzvrGwQUpsgIcvj7fHOLWIImBzf-wuz3hNkQ/s1600-h/BA-Dry-Martini%5B1%5D.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 266px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357574019518217202" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtwh6yUkT4yqJH8gGOIXjV1QI3WtAsoPlJc8N6chDNNKLc8QZ8dLi9IHBb2iH3O6DkiTYkUVuZgJLV_hIaj3nVA0nomMtd9hdw6lrt7OwlzvrGwQUpsgIcvj7fHOLWIImBzf-wuz3hNkQ/s400/BA-Dry-Martini%5B1%5D.jpg" /></a><br /><div></div><br /><br /><br /><div>El absolut de arándano huele a bosque salvaje y hielo.... ella traga de a poco cada sorbo e intenta respirar calmadamente, no es aconsejable que él se dé cuenta del temblor de sus manos que pasan del frío al calor caprichosamente. La conversación fluye sin restricciones, desde todos los flancos... los hijos, las decepciones, esa palabra que nadie quiere utilizar, pero que es la única que sirve para esta ocasión: la soledad. No importa: afuera llueve sin tregua, pero en el bar que eligieron deliberadamente para encontrarse, donde nadie los juzgará ni interrumpirá, las luces blancas y rojas forman una cálida atmósfera ideal para este encuentro. Los demás se ríen, coquetean, se embriagan, ella sólo intenta no delatar su temblor y su incredulidad. Es divertido escuchar sus historias de infancia en medio de los cerros, los amigos y el remo. El absolut se termina y tintinea el hielo en el fondo del vaso. El también ya terminó su whisky, el alcohol sube rápido por su sangre y le nubla la lucidez, ahora sólo importa el lento avance de sus caricias por su mano, su clara mirada sobre su piel, y el seguro avance hacia su boca ávida de la suya. Afuera sigue lloviendo y ya todo el mundo partió raudo a otros boliches a bailar, ellos siguen ahí mirándose absortos e incrédulos ante lo que comienza a suceder .....</div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-22371981287991953682009-06-16T16:27:00.000-07:002009-06-16T16:41:24.398-07:00Y de pronto.....<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiARhaprtJtDU5y_YD6OoApGhJteJCpAzqAXZmvgfXEUfrkQwnKAgZ-UyMvqOspYT0Z_-CVYGz_j25gbQBeDfElfD7fpan9HPz72z_94nCnft7nem6refzjMroMUOCgkZW3e_1BVun2STw/s1600-h/velita.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348074704639745010" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 285px; CURSOR: hand; HEIGHT: 307px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiARhaprtJtDU5y_YD6OoApGhJteJCpAzqAXZmvgfXEUfrkQwnKAgZ-UyMvqOspYT0Z_-CVYGz_j25gbQBeDfElfD7fpan9HPz72z_94nCnft7nem6refzjMroMUOCgkZW3e_1BVun2STw/s400/velita.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Años extraños se suceden a los años uniformes y vacíos.... de pronto la sorpresa de lo inaudito irrumpe en los minutos de un sábado.... un sábado desordenado y bullicioso, con cascabeles, pasteles y café.</div><br /><div>De pronto aparece el extraño resplandor de su sombra y la risa traviesa de la aventura ... los minutos entonces se vuelven tan lentos y complejos, que sólo un oleaje de palabras atolondradas calma el momento de tensión.... toma el café para contagiarse del calor y me sorprendo en el mismo gesto inconciente.... luego vienen los libros, los viajes y hasta el Che aparece en el medio... quien iba a saber que la pobreza de los barrios cubanos, los ocho años de separación, y la indiferencia de los hijos que crecen iban a hacernos cómplices de una noche de sábado.</div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-34958212831969607952009-02-22T05:38:00.001-08:002009-06-16T16:27:25.573-07:00El que era mi barrio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwqqxplHk7HTkHx6g1dOjDmI71iLEOwbAkjcflOd0exqNTARDl-EvC2po2og-11QE2cNYfyUqIt80twY9-07Gm6T18w9zPK9aihSJJ49YMhha9EDNFx_qMOEpUaNStR6VSxEWburwTPMI/s1600-h/casa+de+las+hermanas+locas.jpg"><span style="font-size:85%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305624624180266290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 326px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwqqxplHk7HTkHx6g1dOjDmI71iLEOwbAkjcflOd0exqNTARDl-EvC2po2og-11QE2cNYfyUqIt80twY9-07Gm6T18w9zPK9aihSJJ49YMhha9EDNFx_qMOEpUaNStR6VSxEWburwTPMI/s400/casa+de+las+hermanas+locas.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-size:85%;"> </span><span style="font-family:georgia;font-size:78%;"><span style="font-size:85%;">( Fotos de la web, casona de unas hermanas aristócratas en calle Victoria, un</span></span><br /><span style="font-family:georgia;font-size:78%;"><span style="font-size:85%;">incendio la destruyó)</span><br /></span><div><br /></div><br /><div>La barraca de calle Chacabuco bulle en la mañana de ruidos, sierras, voces, ajetreos, olores a coigue, raulí y cedro...Un chispazo de memoria me duevuelve a los plácidos años escolares.</div><div>El Sr. Ewitt era un viejito taciturno y afeminado, parecía un conde perdido en sus pañuelos de seda y sus ternos italianos, escribía con pluma de tinta y se perfumaba en Casa Flaño, no me cuadraba esa imagen con las clases del taller que nos impartía; en medio de un salón abadonado y mohoso, debíamos aserruchar maderas, comprimirlas en tornos, lijarlas hasta el cansancio, sacarles su belleza... " siga la veta...." nos decía como si puliéramos ébano. Nos hacía comprar en la Botica Victoria tierras para teñir: nogal, laurel, cerezo, cientos de opciones. A veces escuchábamos a Wagner o Bach en su taller. Comprábamos gomas de colores, compases y grafitos en la librería Milán, una pequeña tiendita de útiles escolares donde podíamos transar bolitas de vidrio por pequeños y adorados sacapuntas.</div><br /><div>Caminaba todos los días a mi casa en calle Victoria; entonces el Hospital Deformes se alzaba triste y resignado de su próximo destino: la demolición. En sus puertas, seres dolientes entraban y salían buscando sanación. </div><div></div><div>Los domingos tocaban las campanadas de la Iglesia Los Doce Apóstoles llamando a la misa matinal, mi abuela nunca pisó una iglesia, pero se levantaba con las primeras campanadas a preparar el almuerzo dominical con devoción de ritual, previamente ya había comprado todos los ingredientes en la Feria de la Avda. Argentina, donde había discutido con sus caseros sobre el precio de las papas y las cebollas. </div><br /><div><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305623213238204802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 223px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6u9P3PZvDVLX0LYIbBftLwWkFF7ze17KqOHgGXQ4pW96dzCJRofApBM3pJZp7uqKMpDUSQmX6k7ULPI6Fgw-x343oiXXfoZMqKloAAIFXQtC3f2F12oIqKMGWMRWX1JHwjeahQqaFqnU/s400/calle+deformes.jpg" border="0" /><span style="font-size:85%;"> (antigua calle Deformes, ahora está el Congreso)</span><br /><br /><br /><div>El mediodía llegaba a este barrio alegre y sencillo, la Iglesia de San Juan Bosco aún lucía sus antiguos frisos, arquitectura y su jardín de quietud, antes que el terremoto del 85 la echara abajo sin piedad.</div><br /><div>La calle Victoria ofrecía, un día domingo, la única oportunidad de verla en total silencio, los lunes ya comenzaba su trajín de mercaderes árabes y sus tiendas de camisetas y calzoncillos largos, las viejitas de peinado lacado siempre abrían puntualmente; mientras limpiaban las miles de cajitas de botones de colores, cintas y agujas. Los españoles lustraban sus zapaterías olorosas a cera y en los emporios, se cortaban trozos de queso, se esparcía de aserrín la entrada y se ordenaban los dulces de anís y los de violeta que costaban un peso (!).</div><br /><br /><span style="font-size:85%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305625029286395746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyN_6eEV-zbuGXfXzo_y4QJHeeFLWGaseNKGYZ8mLQPH3e937s46WpVPrxarhHchTCIlbKd0btT-4yOeCMeti2QJTrawv0x9QxSKUOahULQ4wW0OcFlYtm8dEFd9qCQJmUfXEyPnAso-s/s400/Emporio-San-Pablo(hoy-450.jpg" border="0" /></span> <span style="font-size:85%;">(tipo de emporio porteño, hoy quedan ....dos?, foto de la web )<br /></span><div><br />Pasaba lento el día domingo en mi barrio, pero así era la vida... lenta y dulce como el olor de los kuchenes de mi abuela, la siesta nos preparaba para una nueva semana de exigencias escolares, mientras nos almidonaban los cuellos de las camisas.....</div><br /><div></div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-27675462541839822852009-02-10T15:47:00.000-08:002009-02-22T05:36:52.135-08:00Nómades del mar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfmUSZHJVFfIl7zG_SQeiJtYyI1kw8aOZzhampkmpDHxjk9TTmKIGvoXmpYHD_-e4GCYWATQsx9Oruw4buBpgcJnKUPWrUsTQ0DQkPQcuRoAioScZ6kdbtu8P89UiYh3F2btjltcua64A/s1600-h/achao.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305615167274459650" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfmUSZHJVFfIl7zG_SQeiJtYyI1kw8aOZzhampkmpDHxjk9TTmKIGvoXmpYHD_-e4GCYWATQsx9Oruw4buBpgcJnKUPWrUsTQ0DQkPQcuRoAioScZ6kdbtu8P89UiYh3F2btjltcua64A/s400/achao.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAZNMoJq_LUKdkVhObHXKgO4gBCL_Wc4WR8IJkBiZjDCLxQw7mei3Y1WyXBRZUYrbAZCeGJ9tKac_mbi-jky6jLniS1WuCRrcjTS7oJoqx43d1v4rA_dStIUGnWnUAWCqRLGfnAdOBM2I/s1600-h/quemchi.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305615003741494818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAZNMoJq_LUKdkVhObHXKgO4gBCL_Wc4WR8IJkBiZjDCLxQw7mei3Y1WyXBRZUYrbAZCeGJ9tKac_mbi-jky6jLniS1WuCRrcjTS7oJoqx43d1v4rA_dStIUGnWnUAWCqRLGfnAdOBM2I/s320/quemchi.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div>Apenas cruzo el Canal de Chacao comienzo a sentir una paz inmensa, todo es azul, salvaje y apacible a la vez. Adivino delfines y un viento suave e insolente.<br />Piso la más grande isla chilena y de inmediato respiro de otra forma. Todo es cálido: los trigales rubios que se mecen con el suave viento matinal, las casitas con tejas desgastadas por la lluvia que intuyo, inclemente en el invierno. Por las ventanas cuelgan cortinas de crochet, hiladas dulcemente en las tardes tranquilas del sur, en la cocina huele a pan recién hecho, a tortillas y papas asadas.<br />Respiro lo más profundo que puedo, quiero impregnar mis intestinos y pulmones con esa materia transparente y olorosa de este aire. Huele a maderas perfumadas, a nalcas verdes y frondosas, a eucaliptus, a leña, a mar. </div><br /><br /><div><br />Una niebla suave llega al pueblo, humedece los prados y las tejas, las ventanas se tornan naranjas, el humo de las chimeneas comienza a salir.... llueve suavemente en pleno verano.<br /></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><br />Camino sin rumbo, camino, imagino que me miran de las otras islas, esos hombres del sur que ya desaparecieron. Leo por ahí que las antiguas etnias del sur extremo desaparecieron más que por el alcohol y las enfermedades, porque aprendieron a mendigar de los blancos. Se les aquietó el alma, perdieron el instinto de caza, la lucha por sobrevivir, bastó con levantar la mano y recibir tabaco, alcohol y ropa. Onas y alacalufes desaparecieron.<br /><br />Aunque no estoy tan al sur, me los imagino en estos bosques como catedrales, caminando libres en la humedad y el frío, disfrutando del mar y su generosa ración de cada día, del sol, de las raíces y las hojas. Achao, Dalcahue, Quemchi, San Juan, Tocoihue , quedan en mi recuerdo como un paréntesis de paz y alegría antes de volver a la urbe desolada y gris.</div></div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-39054262551866330812009-01-11T21:00:00.001-08:002009-01-11T21:23:05.680-08:00Oráculos y sincronías<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjovgOgPM8GX81ljoA3EU9SOYWnGQM42AktsQV5a8Sim1MqMYyyHTzRBtzpCxU-UKeQWZnEHg0rC7gVRg12qnCmiiCVhK82vfXVxcbkSZQftWYZLizbMZlWAF9rE7lMRsbJkaz4eezZQkA/s1600-h/Freya.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5290273246817309138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 248px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjovgOgPM8GX81ljoA3EU9SOYWnGQM42AktsQV5a8Sim1MqMYyyHTzRBtzpCxU-UKeQWZnEHg0rC7gVRg12qnCmiiCVhK82vfXVxcbkSZQftWYZLizbMZlWAF9rE7lMRsbJkaz4eezZQkA/s320/Freya.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>"Deja que la existencia siga su curso..." me dice, de pronto, esta viejita chica, arrugada y vestida de túnica lila y flores chillonas. Se ríe . Me río. Todo es raro. Saco una carta con una diosa de origen nórdico (Freya) , me habla de dar rienda suleta suelta a la creatividad y el eros, me incomodo. A nadie le puede gustar que le hablen de Eros ante desconocidos, no?. Sonríe y me habla de los milagros del universo, del abandonarlo todo, de volver a empezar. "Yo era lo que tú eras, sabes? y me aburrí de mentir", me explica. </div><div>Y sí, yo también estoy aburrida de mentir y mentirme. ¿Hace cuánto tiempo que esto se transformó en un escenario? no lo recuerdo.... ¿hace cuánto tiempo que los otros pasaron a ser fantasmales siluetas, con voces distorsionadas y risas absurdas?. La viejita chica y arrugada toma su mochila y corre por la ciudad, me pide que nos volvamos a ver.... que por algo hoy, hicimos conexión....</div><br /><div></div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-58120469494771161242008-12-08T16:09:00.000-08:002008-12-08T16:31:50.229-08:00Tardes sepiaTengo un millón de tardes sepia coleccionables.<br />Algunas de ellas se escribieron con frío, con gotas de lluvia, cayendo sobre vidrios empañados, tazas de chocolate caliente, cerámica gres y galletas de avena.<br />Una tarde-noche de lamparitas amarillas, wafles y balcuceos infantiles.<br />Hay una tarde sepia que recuerdo sentada frente a una calamina roída por el óxido y el sol castigador de la antenoche.<br />Hay una tarde de caminata frente a un farol rojo y una puerta en miniatura que sólo se atraviesa, curvándose.<br />Hay una tarde suave antes del verano: unos cuantos mojitos, unas luces de neón y una aventura que no contaré.<br />Hay otras tardes de narguiles, incienso y más gotas frías sobre una galería envejecida.<br />Unas cuantas temporadas de escaleras sin destino, de música callejera y de azoteas libres para almas también libres. Hay tardes de desayunos y toldos multicolores, donde múltiples idiomas me llevaron al mundo sin fronteras.<br />Tengo muchas tardes sepia que puedo apretar y rearmar, en una sola sola tarde absolutamente perfecta.smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-54252839544559318932008-12-03T10:09:00.000-08:002008-12-05T03:53:25.823-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-87BHhpYXrrO5l7FUSOjPwSMyX5tCi0H5DfG6NusTR0sc9nEcbxiIlYc3RE3MAUncSYt_YCNfwfrdjdyayVBv-Q3TonGHKaC87k-s0bgLWCIjNZYAbxXswaPskeTPeXXa-syO5zn_7yw/s1600-h/mar.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5276271134018177026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-87BHhpYXrrO5l7FUSOjPwSMyX5tCi0H5DfG6NusTR0sc9nEcbxiIlYc3RE3MAUncSYt_YCNfwfrdjdyayVBv-Q3TonGHKaC87k-s0bgLWCIjNZYAbxXswaPskeTPeXXa-syO5zn_7yw/s320/mar.bmp" border="0" /></a><br /><div>Su mujer sabe que él le hizo el mayor regalo que estaba a su alcance durante esa noche tormentosa y oscura como el alma de un demonio.<br /><br />Por ello, tras la tristeza definitiva y absoluta que siguieron al accidente, sólo pudo someterse a su<br />maldito destino de viuda, a su futuro hábito de mirar para siempre la costa y el mar revuelto de designios y guiños.<br /><br />¿Cómo habrá sido? ¿cuánto habrá luchado?, ella nunca lo sabrá, obviamente intuye que fue una dura lucha con las olas, el viento y el timón que nunca más obedeció sus órdenes, prefiere intuir eso cada vez que ve a sus hijos y sus nietos, que tendrán el mismo futuro arrancándole limosnas al mar ... cada vez más esquivo y silente.<br /><br />Por eso, ella no le cede espacio a la pena y se sobrepone. A diferencia de las otras viudas, ella recibió el cuerpo de su marido atado a la proa de la embarcación, en su último instante de lucidez y resignación.</div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-14526003464305424652008-12-03T09:58:00.000-08:002008-12-03T10:08:37.434-08:00Viejos amigosMr. Gris toma su copa con seguridad y desafío, ha sido un día agotador .... otro día más.<br />Ha enumerado las letras y palabras... ha hablado con poderosos, ha hecho temblar a algunos, ha descubierto mentiras, ha sorteado la maraña de códigos .... otro día más<br />Detrás de sus gruesos lentes se asoma un rostro duro, casi sin expresión, que curiosamente se ha mantenido así, aún pasen los años.<br /><br />Da lo mismo si antes era en una plaza, un muelle o un acantilado, da lo mismo que ahora sea sobre una mullida alfombra granate y el sonido de tacitas de café estallando sutilmente al compás de la tarde tediosa. Otro día más de sobrevida, pienso, piensa.<br /><br />Otros días, lo veo caminar obcesionado, le gusta recorrer antiguas estaciones de trenes abandonadas, camina y camina, no mira nadie, solo, siempre solo.<br /><br />Encuentro a Mr. Gris con copa en mano con su sonrisa de utilería y su mirada que nunca será dulce, pero que jamás albergará maldad....<br /><br />¿Cómo te sobrepones? le pregunto.....: "Nunca lo hago" y sonríe....smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-52663987789911077412008-08-24T18:30:00.000-07:002008-09-05T07:39:10.666-07:00Hermanos de leche<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBQ1-RUTobHlWoPPL5VMoCJRBmuoRKEI1rJ2PiFSNFXwvDDSFHUgwQpz9A_UQMQb-WOO74N31AytmFg04veGbewN5eEBWc7Xm9PwyWQx5Sm4tXglRwJZB-Y97kx12cCwcMjtlCdsXTOU8/s1600-h/nodriza.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5238264284717296914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBQ1-RUTobHlWoPPL5VMoCJRBmuoRKEI1rJ2PiFSNFXwvDDSFHUgwQpz9A_UQMQb-WOO74N31AytmFg04veGbewN5eEBWc7Xm9PwyWQx5Sm4tXglRwJZB-Y97kx12cCwcMjtlCdsXTOU8/s400/nodriza.jpg" border="0" /></a><br /><div>Me encanta recordar antiguas tradiciones ..... costumbres que se han perdido en el tiempo y</div><div>que sólo quedan en el recuerdo obcesivo de algunos, para otros, sin embargo, sólo son sentimentalismos desechables...</div><br /><div></div><div>¿Alguien recuerda a la nodriza de su infancia? ..... mujeres pobres que a cambio de algo de plata o a cambio de nada, amamantaban a otros hijos, ..... así se formaban los </div><div>" hermanos de leche", niños unidos por un hilo lácteo, por la dulce leche de una mujer generosa y sana... Conozco a una mujer que fue nodriza de sus sobrinos, y hoy se consideran hermanos, pues la madre verdadera estuvo a punto de morir.....</div><br /><div>Hermanos de leche, ... ¿será más fuerte que la sangre????, quedarán mujeres dispuestas a alimentar a otros niños....? a dar parte de su más delicada intimidad a otros niños que sin saberlo sólo se entregan desesperadamente al primer acto de supervivencia: la succión....</div><br /><div></div><br /><div></div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-76317292805764894972008-08-10T07:15:00.000-07:002008-08-12T21:13:05.750-07:00Por un aguamarina<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9xoU6xJ6BUOdfXo7dPH2gy3kAMaZySC1D93ViLUIHl1YwM4P6Q-hhxU8_G32f-sUJnE5HPnNfm2QCS_bl7bjdQhchIizqjZUNO7kndCiKiR1DOltPrMcKxEH-3phX_kAt11GQgyH4Ygk/s1600-h/aguamarina_2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5232897390379232722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9xoU6xJ6BUOdfXo7dPH2gy3kAMaZySC1D93ViLUIHl1YwM4P6Q-hhxU8_G32f-sUJnE5HPnNfm2QCS_bl7bjdQhchIizqjZUNO7kndCiKiR1DOltPrMcKxEH-3phX_kAt11GQgyH4Ygk/s400/aguamarina_2.jpg" border="0" /></a><br /><br />Qué nos une???? nada , absolutamente nada, ella me saluda cual viejas amigas y entonces recuerdo...nos une una piedra azul....!<br /><br />En un viaje soñado por las tierras cariocas, mi padre ofreció regalarme una joya.... la primera de mi vida!!!!! Ante mí se desplegaron múltiples piedrecillas de colores, brillos y pulidos, esparcidas en un elegante terciopelo negro, en medio del escritorio de un joyero en Río ...... Me sentí inmediatamente atraída por la amatista: su profundo color morado, me inspiraba algo de maldad, misterio y aventura..... pero no, mi padre y mi tía solterona optaron por convencerme de las bondades de la aguamarina: celeste, pura y..... correspondiente a mi signo zodiacal.....<br />Así es como nos trajimos tres piedras celestes, que pronto mi padre, en esos múliples y extraños arranques creativos, diseñó y convirtió en un anillo y aros.....<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYcpPCIlwcDQUo6HdCUyLLepThdx8wpVlWINmtachFcegBkpnUe20lPolQvPkWwv9HGrs5rxDdkKJrVoCNDES-B1sCkN9p976vRSFxco_g5zTlaPPFLYtVL-LGGcCThYwBAcM8zxUFG5s/s1600-h/amatista.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5232896869520539170" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYcpPCIlwcDQUo6HdCUyLLepThdx8wpVlWINmtachFcegBkpnUe20lPolQvPkWwv9HGrs5rxDdkKJrVoCNDES-B1sCkN9p976vRSFxco_g5zTlaPPFLYtVL-LGGcCThYwBAcM8zxUFG5s/s400/amatista.jpg" border="0" /></a><br />La verdad es que casi nunca me los puse..... hasta que desaparecieron......... y la<br />principal sospechosa, según mi familia, siempre fue esa chica que, de tarde en tarde, me visitaba. Era muy humilde, pero también sentía yo, tenía mucho resentimiento. Sospecho que si ella fue quien se llevó mis aguamarinas, sólo se llevó uno de los mejores recuerdos que tengo de mi padre: su risa, su entusiasmo caprichoso y los bocetos de mis "joyas", que diseñaba en el avión de regreso.<br /><br />Nunca supe más de ella hasta hace poco, cuando nos topamos en una oficina pública y me saludó cordialmente, de inmediato recordé el incidente y miré en lo profundo de su pupila si algo me revelaba sobre aquel capítulo..... pero nada......sólo me liga a ella ese brillo insolente de una piedra de tenue color.....smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-11668831766791432682008-07-11T08:16:00.000-07:002008-07-11T08:24:07.588-07:00Sálvame poesía.......<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiszBbEd0zniOZreIFgi-p_NeHfIfMEyEiq3O_0QzPQrVhWZyvrpMVe0fyMg_KdBIPEcNyTBK0o117vsNWAGb37LHyNHlNz_Fu21JE51ftENbSXFW7OKQYoAyKjz7AFCCqagJzrecBjBpM/s1600-h/akran.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221777545956009874" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiszBbEd0zniOZreIFgi-p_NeHfIfMEyEiq3O_0QzPQrVhWZyvrpMVe0fyMg_KdBIPEcNyTBK0o117vsNWAGb37LHyNHlNz_Fu21JE51ftENbSXFW7OKQYoAyKjz7AFCCqagJzrecBjBpM/s320/akran.jpg" border="0" /></a><br /><div>Sólo la poesía y la música te defenderán de las ofensas de la realidad....lo leí por ahí y vaya que sirve, intento cada vez tomarme una dulce copa de versos y palabras, terminar el día con la historia de un alma perdida y busco en la suave cadencia de la música el refugio que me reconforta ante tanta brutalidad mundana. Entre sangre, basura mediática, hipocrecías varias y estúpidos rituales sociales, intento desintoxicarme y buscar mi camino.</div><br /><div>Los dolores musculares afloran a medida que se agravan mis convicciones, me sorprendo hasta dónde podemos llegar con tantas fachadas, huyo de la coversación banal, de los encuentros sin sentido, de los centros de consumo y suicidio colectivo..... hace frío allá afuera...... esa sensación aumenta mi sensación de hastío ..... </div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-39143517673934926182008-04-19T21:12:00.000-07:002008-04-19T21:13:40.607-07:00Imitando a un poeta de pricipios de siglo,Jorge Teillier<ul><li><span style="FONT-SIZE: 130%"><strong><span style="font-size:130%;">H</span></strong></span>e recorrido tan pocos caminos<br />y he cometido tantos errores.<br />Risible vida, risibles contradicciones,<br />así fue y así será siempre.<br /><br />Me entristece mirarte. Otros labios<br />desgastaron el calor y el latido de tu cuerpo.<br />Qué importa. Qué importa que caigan sin sentido<br />tantas lloviznas muertas.<br /><br />No las temo. No temo<br />el moho ni la pobredumbre amarillenta.<br />No nací para una vida dulce y una sonrisa.<br /><br />El patio de la casa está sembrado<br />de los cerezos color de osamenta.<br />Sí, elegí el invierno<br />y el marchitarse sin ruido<br />no debe entristecer a nadie.<br /></li></ul><p>(Hotel Nube)</p>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-75346146889488184942008-04-06T08:34:00.000-07:002008-04-06T08:45:39.352-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlAqAdxGgfHpyknuw8_GkuS4jdAVkeKuRBRhPhyQ7j81Tkat81FEZhH7bCHa6ifNCx8FYoWlPgMbMSGP8RD_EzNKxZAh78Kobc34r0nNgrvKyfOrAp01OI5dODoYdRBGuZxR1TbsQwDqA/s1600-h/rodrigo+lira.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186158733860725202" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlAqAdxGgfHpyknuw8_GkuS4jdAVkeKuRBRhPhyQ7j81Tkat81FEZhH7bCHa6ifNCx8FYoWlPgMbMSGP8RD_EzNKxZAh78Kobc34r0nNgrvKyfOrAp01OI5dODoYdRBGuZxR1TbsQwDqA/s320/rodrigo+lira.jpg" border="0" /></a><br /><div>Serás tal vez perdonado?<br />..........<br /><br />Sencillamente te propongo<br />simplemente, te prometo<br />solamente tres palabras:<br />solo tendrás piedras<br />sombría, terrible parábola.<br /><br />Sexo, ternura? Posibilidades<br />solamente: tu piel<br />sola: triste prisión<br />sólo tendrás piedras.<br /><br />Sueñas turbinas, productos<br />Solazarás trabajo-pega ?<br />Sacarás tu platita<br />salario, tiempo, préstamos....<br />sueldos, taxis parafina<br />sémola, tallarines<br />porrigde<br />sandías, tomates, peras<br />sandwichs, tecito, posta....?<br />¡Sólo tendrás piedras!<br /><br />.......<br /><br />Supones tal vez poseer<br />sentido, tiempo<br />permanencia....?<br /><br />Sólo tendrás piedras!!!!!!<br /><br /><br /><em>(Rodrigo Lira, extractos de Ese Te Pe, </em><br /><em>poema de Proyecto de Obras Completas)</em></div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-76560328510043165472008-03-07T06:13:00.000-08:002008-03-07T07:12:07.097-08:00Saudade de Valparaíso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlkDePuolBjd7zPn3dVPWQYU9LKtjw7xYMVO23YC8QZS8bG1MDlOrUmHsK5aNfbvol7k8NSYomBbFThZtyzsLQiGM_kQsF22VT4D8Prdi173YsYk-dxEleFLzdiNJ_emRFSkB1Qe2gZ1M/s1600-h/estambul+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175017553897477122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlkDePuolBjd7zPn3dVPWQYU9LKtjw7xYMVO23YC8QZS8bG1MDlOrUmHsK5aNfbvol7k8NSYomBbFThZtyzsLQiGM_kQsF22VT4D8Prdi173YsYk-dxEleFLzdiNJ_emRFSkB1Qe2gZ1M/s320/estambul+2.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicYKCViYzFDo83fQ2yoFHLv92BmtR1w32XjUF9txHIPnBMMLJ2Hq8SVYzxQpE74dFQXgb43FT8Me1Fw5CYrHGAz8PE0Rnpo4HoYRJTnA5nVByZyN5EG71exMgvGX2mLPmhxnpnNd9twRA/s1600-h/estambul+noche.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175017416458523634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicYKCViYzFDo83fQ2yoFHLv92BmtR1w32XjUF9txHIPnBMMLJ2Hq8SVYzxQpE74dFQXgb43FT8Me1Fw5CYrHGAz8PE0Rnpo4HoYRJTnA5nVByZyN5EG71exMgvGX2mLPmhxnpnNd9twRA/s320/estambul+noche.jpg" border="0" /></a> <div><div><div><br /><div>Leo a Orhan Pamuk y su libro "Estambul", en un tono bastante pueril, tal vez, nos introduce en la ciudad de su infancia, las calles tristes y decadentes de una ciudad que brilló en el Oriente ..... la cultura turca de los palacios, las joyas, las princesas y el Bósforo de fondo , me complace encontrar una mirada más contempóranea de una ciudad que también es protagonista en la novela "De parte de la princesa muerta" (Kenizé Mourad) , el desorden político interno y la colonización de las potencias, terminan por desarticular años de Imperio y vida de palacio.</div><br /><div></div><div></div><div>Pamuk dice que la ciudad está envuelta en un halo de melancolía de tristeza, habla de "amargura" o de "hüzün", que ha sido incorporada como transfusión a sus habitantes, quienes no se asombran al ver cómo esos antiguos y espléndidos palacios bizantinos de madera tallada al borde de la costanera, se destruyen , se queman , se descomponen a merced del paso del tiempo y la falta de mantención.....mientras en su descascardos interior lo habitan , empobrecidas familias.</div><div> </div><div>Me siento como en casa con esta descripción: ¿o es que en Valparaíso no pasa lo mismo?</div><div>Cada día veo cómo se van destruyendo hermosos palacios de principios del siglo xx, sin que a nadie le asombre, para qué enumerar lugares como el Palacio Subercaseaux destruído en la explosión de calle Serrano, o el increíble palacio veneciano de Guillermo Rivera lleno de vitrales , frescos , tallados y su escalera de onix , hoy convertido en un cité y oficinas de fotocopiadoras.</div><div></div><div></div><br /><div>Lucy Briceño, la cantante porteña de boleros y cuecas porteñas, trabaja como costurera en una casa abandonada a las ratas y el polvo en calle Victoria, con vidrios tallados y frisos que se caen de pena...</div><div></div><div> </div><div>Pienso en ello y como dice Pamuk parte de la decadencia de una ciudad tiene que ver con la pérdida de la capacidad de asombro de sus habitantes, ya nada conmueve, nada duele: panaderías de barrio que se convierten en cibercafés , palacetes que se subdividen en lúgubres oficinas kafkianas, cafés como el Riquet que ni siquirean pudieron despedirse de sus adeptos.....<br /></div><div>La gente sigue su camino sin asombro y sin emoción, mal que mal hay que parar la olla cada día,</div><div>"ganarse el pan", a quién le importa que la ciudad de mi infancia y la de mis abuelos, de a poco comience a desaparecer?</div><div></div><div> </div><div>Escucho a Misiá, la increíble cantante de fados, famosa en Portugal y en el mundo, ella dice que cada cierto tiempo, necesita alejarse de Lisboa, para no perderla, necesita extrañarla, soñarla y hasta fantasearla, así parte por el mundo hasta que, nuevamente, la ciudad comienza a convertirse en una necesidad imperiosa. Así también yo necesito sentir saudade de Valparaíso. </div><div> </div></div><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175016922537284578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsHCj7GmyZg73gDtcjEfof4yQ2LSfjARVygwRA4W-EmSPAPXIn-0X9maWD9q5WqZrAPrt0fsxHE0ciKwJPCdLFtDgbdmKFEo7JO5Gj5LWZbh3_MQ8UJA5aFzVZxUTX644taRcSxpP4iok/s200/m%C3%ADsia.jpg" border="0" /><br /><div><em><strong>" ..... Llega un momento en que, mires donde mires, la sensación de amargura se hace tan patente en la gente y en los paisajes como la bruma que comienza a moverse poco a poco en las aguas del Bósforo las frías noches de invierno cuando de repente sale el sol”. (Orhan Pamuk)</strong></em></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div><em><strong></strong></em></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div></div></div></div></div></div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-488362367076912424.post-16997171086319814502008-02-28T06:15:00.000-08:002008-02-28T06:42:47.704-08:00Sobredosis de realidad<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrTwWMuLFQihSRgTppAJN7VEuPiC0Z1_PAZxmnRpVnqxD9fxCiYHbYYxYJMEgbYEdGmLgRWmQvfJmdO86IGxhRMCG4jG9od3wr7uEv8uZ3_GY4RT9e37xINL8mrB45H3pxhgGqicPMUvY/s1600-h/cama.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5172041383968842834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrTwWMuLFQihSRgTppAJN7VEuPiC0Z1_PAZxmnRpVnqxD9fxCiYHbYYxYJMEgbYEdGmLgRWmQvfJmdO86IGxhRMCG4jG9od3wr7uEv8uZ3_GY4RT9e37xINL8mrB45H3pxhgGqicPMUvY/s400/cama.bmp" border="0" /></a><br /><div>Domingo..... 21 hrs. recurrimos preocupados a la posta de Valparaíso , mi hermano sufre de intensos dolores lumbares atribuíbles a los desagaradables cálculos....... de mi tarde apacible y </div><br /><div>dormilona del domingo, caigo en el mundo real....... decenas de rostros sin vida esperan con tedio su turno, nadie se incorpora, a nadie parece importarle mucho lo que pasa alrededor...... ni siquiera el funcionario que nos atiende que, sin mirar siquiera por sobre su computador, sólo se remite a darnos hora y turno........Luego viene la lucha por conseguir un asiento en ese sombrío y lúgubre lugar, con la pintura gastada y ese olor tan particular a material quirúrgico, a sangre y a sudor...... nadie hace ademán de cederle el asiento a mi hermano que sufre como animal .... optamos por sentarnos en la vereda, mientras a nuestro alrededor pasan hombres esposados, escoltados por carabineros, acuchillados, un curadito que le llegó un feroz golpe en la cara y que la tiene desfigurada, una mujer que llora sin consuelo de la mano de una pequeña niña, carabineros, otra vez.... lo increíble es que nadie se inmuta, una realidad demasiado cotidiana tal vez</div><div></div><br /><div>Esperamos más de dos horas que lo atiendan, mientras al igual que el resto de esta silenciosa y desperanzada sala de espera, nos evadimos mirando un televisor donde gente rubia, delgada y con muchas lucas explican todos los mimos y cuidados que les proporcionan a sus perros, trajes de tutú, baños, peluquerías y premios, en un mundo de utilería y ridiculez que contrasta con la noche que ya llega en una sala de hospital una tarde de domingo </div><br /><div></div>smokedeyeshttp://www.blogger.com/profile/14512407148380361777noreply@blogger.com3